EL AZUL DE LOS LÁPICES

CESARE PAVESE

2012-02-12T21:55:00.001+01:00

El paraíso sobre los tejados

Será un día tranquilo, de luz fría
como el sol que nace o muere, y el cristal
cerrará el aire sucio fuera del cielo.

Se nos despierta una mañana, una vez para siempre,
en la tibieza del último sueño: la sombra
será como la tibieza. Llenará la estancia,
por la gran ventana, un cielo más grande.
Desde la escalera, subida una vez para siempre,
no llegarán voces, ni rostros muertos.

No será necesario dejar el lecho.
Sólo el alba entrará en la estancia vacía.
Bastará la ventana para vestir cada cosa
con una tranquila claridad, casi una luz.
Se posará una sombra descarnada sobre el rostro sumergido.

Será los recuerdos como grumos de sombra
aplastados como las viejas brasas
en el camino. El recuerdo será la llama
que todavía ayer mordía en los ojos apagados.

HENRIK NORDBRANDT

2012-02-07T18:20:00.000+01:00

Nuestro amor es como Bizancio

Nuestro amor es como Bizancio
tuvo que haber sido
la última noche. Tuvo que haber habido
me imagino
un resplandor en los rostros
de los que se agolpaban en las calles
o formaban pequeños grupos
en las esquinas de las calles y en las plazas
hablando en voz baja,
un resplandor que tuvo que haberse parecido
al que tiene tu cara
cuando te echas el pelo hacia atrás
y me miras.

Me imagino que no hablarían
mucho y solo de cosas
bastante indiferentes,
que tratarían de hablar
y se detuvieron
sin haber llegado a decir
lo que querían
y lo intentaron de nuevo
y lo volvieron a dejar
y se miraron mutuamente
y bajaron la mirada.
Los iconos muy antiguos, por ejemplo
tienen el mismo resplandor
que el flamígero fulgor de una ciudad en llamas
o el brillo que la muerte inminente
deja en las fotografías de muertos prematuros
en el recuerdo de los supervivientes.

Cuando me vuelvo hacia ti
en la cama, tengo la sensación
de entrar en una iglesia
que fue quemada
hace mucho tiempo
y donde solo ha quedado
la oscuridad en los ojos de los iconos
plenos de las llamas que los aniquilaron.

SEAMUS HEANEY

2012-02-07T18:10:00.000+01:00

El metro

Ahí estábamos corriendo por los túneles abovedados,
tú deprisa delante, con tu abrigo de estreno
y yo, yo entonces como un dios velocísimo ganándote
terreno antes de que te convirtieras en un junco

o alguna nueva flor blanca salpicada de rojo
mientras el abrigo batía salvajemente y botón tras botón
saltaban y caían, dejando un rastro
entre el metro y el Albert Hall.

De luna de miel, luneando, ya tarde para el Baile de Promoción,
nuestros ecos mueren en ese corredor y ahora
vengo como lo hizo Hansel sobre las piedras iluminadas por la luna
recorriendo el sendero de nuevo, recogiendo botones

para acabar en una estación con corrientes de aire y luz de lámparas
cuando los trenes ya se han ido, las vías húmedas
desnudas y tensas como yo, todo atención
por si tus pasos me siguen, pero antes muerto que mirar atrás.

ALEJANDRA PIZARNIK

2012-02-03T16:39:00.015+01:00

Caminos del espejo

I
Y sobre todo mirar con inocencia. Como si no pasara nada, lo cual es cierto.

II
Pero a ti quiero mirarte hasta que tu rostro se aleje de mi miedo como un pájaro del borde
filoso de la noche.

III
Como una niña de tiza rosada en un muro muy viejo súbitamente borrada por la lluvia.

IV
Como cuando se abre una flor y revela el corazón que no tiene.

V
Todos los gestos de mi cuerpo y de mi voz para hacer de mí la ofrenda, el ramo que abandona el viento en el umbral.

VI
Cubre la memoria de tu cara con la máscara de la que serás y asusta a la niña que fuiste.

VII
La noche de los dos se dispersó con la niebla. Es la estación de los alimentos fríos.

VIII
Y la sed, mi memoria es de la sed, yo abajo, en el fondo, en el pozo, yo bebía, recuerdo.

IX
Caer como un animal herido en el lugar que iba a ser de revelaciones.

X
Como quien no quiere la cosa. Ninguna cosa. Boca cosida. Párpados cosidos. Me olvidé.
Adentro el viento. Todo cerrado y el viento adentro.

XI
Al negro sol del silencio las palabras se doraban.

XII
Pero el silencio es cierto. Por eso escribo. Estoy sola y escribo. No, no estoy sola.
Hay alguien aquí que tiembla.

XIII
Aun si digo sol y luna y estrella me refiero a cosas que me suceden. ¿Y qué deseaba yo?
Deseaba un silencio perfecto.
Por eso hablo.

XIV
La noche tiene la forma de un grito de lobo.

XV
Delicia de perderse en la imagen presentida. Yo me levanté de mi cadáver, yo fui en busca de quien soy. Peregrina de mí, he ido hacia la que duerme en un país al viento.

XVI
Mí caída sin fin a mí caída sin fin en donde nadie me aguardó pues al mirar quién me aguardaba no vi otra cosa que a mí misma.

XVII
Algo caía en el silencio. Mi última palabra fue yo pero me refería al alba luminosa.

XVIII
Flores amarillas constelan un círculo de tierra azul. El agua tiembla llena de viento.

XIX
Deslumbramiento del día, pájaros amarillos en la mañana. Una mano desata tinieblas, una mano arrastra la cabellera de una ahogada que no cesa de pasar por el espejo. Volver a la memoria del cuerpo, he de volver a mis huesos en duelo, he de comprender lo que dice mi voz.

CLAUDIO RODRÍGUEZ

2012-02-03T11:37:00.000+01:00

Como el son de las hojas del álamo

El dolor verdadero no hace ruido.
Deja un susurro como el de las hojas
del álamo mecidas por el viento,
un rumor entrañable, de tan honda
vibración, tan sensible al menor roce,
que puede hacerse soledad, discordia,
injusticia o despecho, Estoy oyendo
su murmurado son que no alborota
sino que da armonía, tan buido
y sutil, tan timbrado de espaciosa
serenidad, en medio de esta tarde,
que casi ya es cordura dolorosa,
pura resignación. Traición que vino
de un ruin consejo de la sed de la boca
de la envidia. Es lo mismo. Estoy oyendo
lo que me obliga y me enriquece a costa
de heridas que aún supuran. Dolor que oigo
muy recogidamente como a fronda
mecida sin buscar señas, palabras
o significación. Música sola,
sin enigmas, son solo que traspasa
mi corazón, dolor que es victoria.

WISLAWA SZYMBORSKA

2012-02-02T10:06:00.000+01:00

Puede ser sin título

Ocurre que estoy sentada bajo un árbol,
a la orilla del río,
en una mañana soleada.
Es un suceso banal
que no pasará a la historia.
No son batallas ni pactos
cuyas causas se investigan,
ni ningún tiranicidio digno de ser recordado.

Y sin embargo estoy sentada junto al río, es un hecho.
Y puesto que estoy aquí,
tengo que haber venido de algún lado
y antes
haber estado en muchos otros sitios,
exactamente igual que los descubridores
antes de subir a cubierta.

El instante más fugaz también tiene su pasado,
su viernes antes del sábado,
su mayo antes de junio.
Y son tan reales sus horizontes
como los de los prismáticos de los estrategas.

El árbol es un álamo que hace mucho echó raíces.
El río es el Raba, que fluye desde hace siglos.
No fue ayer cuando el sendero
se formó entre los arbustos.
El viento, para disipar las nubes
antes tuvo que traerlas.

Y aunque no sucede nada en los alrededores,
el mundo no es más pobre en sus detalles,
ni está peor justificado ni menos definido
que en la época de las grandes migraciones.

No sólo a las conjuras acompaña el silencio.
Ni sólo a los monarcas un séquito de causas.
Y pueden ser redondos no sólo los aniversarios,
sino también las piedras solemnes de la orilla.

Complejo y denso es el bordado de las circunstancias.
Tejido de hormigas en la hierba.
Hierba cosida a la tierra.
Diseño de olas en el que se enhebra un tallo.

Por alguna causa yo estoy aquí y miro.
Sobre mi cabeza una mariposa blanca aletea en el aire
con unas alas que son solamente suyas,
y una sombra sobrevuela mis manos,
no otra, no la de cualquiera, sino su propia sombra.

Ante una visión así, siempre me abandona la certeza
de que lo importante
es más importante que lo insignificante.

OSIP MANDELSTAM

2012-02-01T09:59:00.000+01:00

Yo he regresado a mi ciudad, que conozco...

Yo he regresado a mi ciudad, que conozco
hasta las lágrimas,
hasta las venas, hasta las inflamadas glándulas
de los niños.

Tú regresaste también, así que bébete
aprisa
el aceite de los faros fluviales
de Leningrado.
Reconoce pronto el pequeño día decembrino,
cuando la yema se mezcla a la brea
funesta.

Petersburgo, todavía no quiero morir.
Tú tienes mis números telefónicos.

Petersburgo, yo aún tengo las direcciones
en las que podré hallar las voces de los muertos.

Vivo en la escalera falsa, y en la sien
me golpea profunda una campanilla agitada.

Y toda la noche, sin descanso, espero la visita anhelada
moviendo los grilletes de las puertas.

CZESLAW MILOSZ

2012-01-31T17:07:00.003+01:00

Elegía para N. N.

Si es demasiado lejos para ti, dilo.
Habrías podido correr sobre las pequeñas olas del Báltico,
atravesar el campo de Dinamarca, la floresta de hayas,
virar hacia el océano, y ya está, cerca,
el Labrador, blanco en esta estación del año.
Tú, que soñabas una isla solitaria,
si temes las ciudades, el parpadeo de los fuegos sobre las autorrutas,
habrías podido tomar el camino de los bosques sordos,
sobre torrentes revueltos y azules, y rastros del ciervo y del reno,
hasta las Sierras, hasta las minas de oro abandonadas.
El Río Sacramento te habría llevado entonces,
por entre las colinas recubiertas de encinas espinosas.
Todavía un bosque de eucaliptos, y estarás en mi casa.

Es cierto, cuando la manzanita florece,
y la bahía es azul en las mañanas de primavera,
yo pienso a mi pesar en la casa entre lagos
y en las redes recogidas bajo el cielo Lituano.
La cabaña donde te despojabas de tu traje antes del baño
se cambió para siempre en un cristal abstracto.
Y en él está la oscura miel de la tarde, junto al balcón,
y las pequeñas lechuzas, graciosas, y el olor de los arneses.

Cómo podíamos vivir entonces, yo no puedo decirlo.
Las costumbres, los trajes, vibran imprecisos,
inconsistentes, tensos hacia el final.
Es tal vez que pensábamos en las cosas tal como son?
El saber de los años fogosos ha enrojecido los caballos ante la forja,
y las pequeñas columnas en el mercado de la aldea,
y los peldaños de madera y la peluca de Mamá Fliegeltaub.

Mucho hemos aprendido, tú bien lo sabes:
cómo nos es quitado, cosa por cosa, todo aquello que no podía ser,
la gente, las comarcas.
Y el corazón no muere cuando uno creyó que debería,
pero sonreímos, el té y el pan sobre la mesa.
Sólo el remordimiento de no haber amado como se debe
esa pálida ceniza de Sachsenhausen
con un amor absoluto, que no está a la medida del hombre.

Tú te has acostumbrado a nuevos inviernos, húmedos,
a la ciudad donde la sangre del propietario alemán
fue raspada de los muros, y a donde él jamás regresó.
Tampoco yo he llevado más de lo que podía, ciudades y país.
No se puede entrar dos veces en el mismo lago,
sobre hojas descompuestas de abedul,
y quebrando una estrecha estría de sol.

Tus faltas y las mías, no fueron grandes faltas,
tus secretos y los míos, no eran grandes secretos.
Cuando te anudan la mandíbula con un pañuelo,
cuando te ponen una cruz entre los dedos,
y a lo lejos un perro ladra, brilla una estrella.

No, no es porque estés tan lejos
que no has venido el otro día, la otra noche.
De año en año madura en nosotros y nos invadirá,
yo, como tú, lo he comprendido: la indiferencia.

Berkeley, 1963

MAREMÁGNUM 44 & EL AZUL DE LOS LÁPICES- PRESENTACIÓN Y RECITAL

2012-01-28T12:06:00.000+01:00

Viernes, 10 de febrero de 2012 a las 20 horas.

RAYUELA CAFÉ CULTURAL & COLECTIVO CARPE DIEM
Quieren invitaros a la "Presentación y Recital" de MAREMÁGNUM 44 & EL AZUL DE LOS LÁPICES de los poetas DAVID BENEDICTE Y RAFAEL CORRECHER HARO.
Presentación a cargo de los poetas Antonio Martínez i Ferrer y Luci Romero.
DOS POÉTICAS OPUESTAS; DOS VOCES DISTINTAS, DOS POETAS QUE TIENEN MUCHO QUE DECIROS. IMPRESCINDIBLE.

MAREMÁGNUM 44 es el título del último poemario del poeta madrileño David Benedicte: Reseña del poeta Agustín Calvo Galán...

Juntar a César Vallejo, W.H. Auden, García Lorca, Flavio Briatore, Aznar, Agag, Luis Cernuda, Josep Pla, Crimen y castigo, lo hermanos Karamazov, Gloria Fuertes, Le Monde diplomatique, Darwin, Alberti, Gloria Gaynor y Bob Marley es una manera de disparar con puntería envidiable. Llegar a los cuarenta es la mejor manera de ser joven, y recorrer las playas de España, desde el Cabo de Gata hasta Platja d'Aro, es preguntarse no sólo por el sentido de las vacaciones sino destripar las apariencias y dejar a la poesía en pelotas al sol del verano, tostándose entre turistas y surfistas, tortilla de patatas y bogavante de chiringuito. Al fin, lo kitsch y lo sublime van de la mano y sólo los niños son capaces de nacer desnudos. Nosotros rabiamos y nos apretamos a comer las migajas y, tal como una vez dijo la madre de otro: el poeta se muere de hambre; pero flotamos mientras la poesía nos sirva de salvavidas, flotamos y sonreímos.
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EL AZUL DE LOS LÁPICES (VI Premio César Simón) es el título del último poemario del poeta valenciano Rafael Correcher Haro: Reseña del poeta Iván Brull...

La poesía de Correcher es exigente: una lectura desatenta atenta contra el libro. Requiere cierta paz, cierta limpieza, cierto vuelo. Se mueve en ese reino paralelo que instauran las metáforas, pero nunca se pierde la claridad que éstas vierten sobre nuestras vidas. Hay algo luminoso en la vaguedad serena de estos versos. Esa cosa milagro que las letras exhalan como un tiro de gracia.
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CARRERA

2012-01-24T12:39:00.001+01:00

Una niebla tan densa como el humo
marcaba el lomo de la yegua.

Recuerdo el golpe seco de aquellos cascos en el barro
y un cielo limpio
en el que no existían cortes.

Aquella mancha de sudor en su pelaje
y su inmovilidad después
eran la excusa
para difuminarse entre la hierba
y así escapar
de su jinete,

de mis preguntas,

de aquella terca necedad
en los obstáculos.

TABARCA

2012-01-20T21:22:00.000+01:00

Siempre te seguirán esos jinetes blancos,

la playa dice ven
cuando, sin darte cuenta,
pronuncias otra vez su nombre
y un camino de sal en tu mejilla
crece.

APUNTE PARA DÍA NUBLADO

2012-01-19T17:46:00.003+01:00

No puedes ver el cielo gris
porque tus ojos viajan
a las profundidades
buscando
ballenas en las nubes.

SIN ROSTRO

2012-01-12T21:04:00.000+01:00

Deshabitada.

Era ya transparente a sus desprecios.

El nombre de su sexo
en las paredes
decía que no hay mapas ni arboledas.

Pero también conoce
ladrillos que se agrietan en sus ojos,

y entre las uñas
sus miedos no son más
que aquella piel vencida del verdugo.

TIJERAS

2011-12-30T11:56:00.000+01:00

"Una noche en la opera"; (A Night At The Opera,1935). Dirigida por Sam Wood. Guión de George S. Kaufman, Morrie Ryskind, Al Boasberg, Bert Kalmer y Harry Ruby.

Groucho Marx: "Esa mujer. ¿Sabe usted por qué estaba con ella?.
Margaret Dumont: "No".
Groucho Marx: "Justamente, por que me recuerda a usted".
Margaret Dumont: "¿Es cierto?".
Groucho Marx: "Claro. Por eso estoy cenando ahora con usted. Porque usted me recuerda a usted. Sus ojos, su garganta, sus labios. Todo cuanto hay en usted me recuerda a usted... excepto usted".

Declaración de los derechos del hombre y del ciudadano (26 de agosto de 1789)

2011-12-28T10:46:00.000+01:00

Artículo primero.- Los hombres nacen y permanecen libres e iguales en derechos. Las distinciones sociales sólo pueden fundarse en la utilidad común.

Artículo 2.- La finalidad de toda asociación política es la conservación de los derechos naturales e imprescriptibles del hombre. Tales derechos son la libertad, la propiedad, la seguridad y la resistencia a la opresión.

Artículo 3.- El principio de toda soberanía reside esencialmente en la Nación. Ningún cuerpo, ningún individuo, pueden ejercer una autoridad que no emane expresamente de ella.

Artículo 4.- La libertad consiste en poder hacer todo aquello que no perjudique a otro: por eso, el ejercicio de los derechos naturales de cada hombre no tiene otros límites que los que garantizan a los demás miembros de la sociedad el goce de estos mismos derechos. Tales límites sólo pueden ser determinados por la ley.

Artículo 5.- La ley sólo tiene derecho a prohibir los actos perjudiciales para la sociedad. Nada que no esté prohibido por la ley puede ser impedido, y nadie puede ser constreñido a hacer algo que ésta no ordene.

Artículo 6.- La ley es la expresión de la voluntad general. Todos los ciudadanos tienen derecho a contribuir a su elaboración, personalmente o por medio de sus representantes. Debe ser la misma para todos, ya sea que proteja o que sancione. Como todos los ciudadanos son iguales ante ella, todos son igualmente admisibles en toda dignidad, cargo o empleo públicos, según sus capacidades y sin otra distinción que la de sus virtudes y sus talentos.

Artículo 7.- Ningún hombre puede ser acusado, arrestado o detenido, como no sea en los casos determinados por la ley y con arreglo a las formas que ésta ha prescrito. Quienes soliciten, cursen, ejecuten o hagan ejecutar órdenes arbitrarias deberán ser castigados; pero todo ciudadano convocado o aprehendido en virtud de la ley debe obedecer de inmediato; es culpable si opone resistencia.

Artículo 8.- La ley sólo debe establecer penas estricta y evidentemente necesarias, y nadie puede ser castigado sino en virtud de una ley establecida y promulgada con anterioridad al delito, y aplicada legalmente.

Artículo 9.- Puesto que todo hombre se presume inocente mientras no sea declarado culpable, si se juzga indispensable detenerlo, todo rigor que no sea necesario para apoderarse de su persona debe ser severamente reprimido por la ley.

Artículo 10.- Nadie debe ser incomodado por sus opiniones, inclusive religiosas, a condición de que su manifestación no perturbe el orden público establecido por la ley.

Artículo 11.- La libre comunicación de pensamientos y de opiniones es uno de los derechos más preciosos del hombre; en consecuencia, todo ciudadano puede hablar, escribir e imprimir libremente, a trueque de responder del abuso de esta libertad en los casos determinados por la ley.

Artículo 12.- La garantía de los derechos del hombre y del ciudadano necesita de una fuerza pública; por lo tanto, esta fuerza ha sido instituida en beneficio de todos, y no para el provecho particular de aquellos a quienes ha sido encomendada.

Artículo 13.- Para el mantenimiento de la fuerza pública y para los gastos de administración, resulta indispensable una contribución común; ésta debe repartirse equitativamente entre los ciudadanos, proporcionalmente a su capacidad.

Artículo 14.- Los ciudadanos tienen el derecho de comprobar, por sí mismos o a través de sus representantes, la necesidad de la contribución pública, de aceptarla libremente, de vigilar su empleo y de determinar su prorrata, su base, su recaudación y su duración.

Artículo 15.- La sociedad tiene derecho a pedir cuentas de su gestión a todo agente público.

Artículo 16.- Toda sociedad en la cual no esté establecida la garantía de los derechos, ni determinada la separación de los poderes, carece de Constitución.

Artículo 17.- Siendo la propiedad un derecho inviolable y sagrado, nadie puede ser privado de ella, salvo cuando la necesidad pública, legalmente comprobada, lo exija de modo evidente, y a condición de una justa y previa indemnización.

CARLOS DRUMMOND DE ANDRADE. "Procura de la poesía"

2011-12-27T11:34:00.000+01:00

No hagas versos sobre acontecimientos.
No hay creación ni muerte ante la poesía.
Frente a ella la vida es un solo estático,
no calienta ni ilumina.
Las afinidades, los aniversarios, los incidentes personales no cuentan.
No hagas poesía con el cuerpo,
ese excelente, completo y confortable cuerpo, tan enemigo de la efusión lírica.
Tu gota de bilis, tu máscara de gozo o de dolor en lo oscuro son indiferentes.
Ni me reveles tus sentimientos,
que se prevalecen del equívoco y tientan el largo viaje.
Lo que piensas o sientes, eso aún no es poesía.

No cantes a tu ciudad, déjala en paz.
El canto no es el movimiento de las máquinas ni el secreto de las casas.
No es la música oída de paso; rumor del mar en las calles junto a la línea de espuma.
El canto no es la naturaleza
ni los hombres en sociedad.
Para él, lluvia y noche, fatiga y esperanza, nada significan.
La poesía (no extraigas poesía de las cosas)
elude sujeto y objeto.

No dramatices, no invoques,
no indagues. No pierdas tiempo en mentir.
No te aborrezcas.
Tu yate de marfil, tu zapato de diamante,
vuestras mazurcas y supersticiones, vuestros esqueletos de familia,
desaparecen en la curva del tiempo, son inservibles.

No recompongas
tu sepultada y melancólica infancia.
No osciles entre el espejo y la
memoria en disipación.
Que se disipó, no era poesía.
Que se partió, cristal no era.

Penetra sordamente en el reino de las palabras.
Allá están los poemas que esperan ser escritos.
Están paralizados, mas no hay desesperación,
hay calma y frescura en la superficie intacta.
Helos allí solos y mudos, en estado de diccionario.
Convive con tus poemas, antes de escribirlos.
Ten paciencia, si oscuros. Calma, si te provocan.

Espera que cada uno se realice y consuma
con su poder de palabra
y su poder de silencio.
No fuerces al poema a desprenderse del limbo.
No recojas en el suelo el poema que se perdió.
No adules al poema. Acéptalo
como él aceptará su forma definitiva y concretada
en el espacio.

Acércate y contempla las palabras.
Cada una
tiene mil fases secretas sobre la neutra faz
y te pregunta, sin interés por la respuesta,
pobre o terrible, que le des:
¿Trajiste la llave?

Repara:
yermas de melodía y de concepto,
ellas se refugian en la noche, las palabras.
Aún húmedas e impregnadas de sueño
rolan en un río difícil y se transforman en desprecio.

RECORDANDO A KANE SAMASSE

2011-12-26T11:49:00.001+01:00

Por primera vez, después de cerca de 90 casos registrados, un inmigrante ha sido enterrado en Ceuta con una lápida con su nombre, apellido y las fechas de nacimiento y muerte, en vez de una losa con la inscripción "varón sin identificar", como suele ser habitual.
La Guardia Civil recuperaba del agua el cuerpo de este joven inmigrante subsahariano que acababa de fallecer ahogado, después de haber intentado entrar a nado desde Marruecos.
La lápida -con una flor roja como fondo y de color gris claro- tenía una inscripción. "Kane Samasse, Mali 1983, Ceuta 2011".

Sólo el aroma de narcisos
nos sacudía
partes resecas
de nuestra propia humanidad
contra los ojos.

Hasta que no hubo más que algún silencio,
la extraña disciplina del ángel de granito
y aquellas formas amarillas
sobre la tierra del jardín.

UNREAL CITIES, UNREAL LANDS (American Literary Landscape)

2011-12-23T16:30:00.001+01:00

Martes, 27 de diciembre de 2011
Hora: 20:30
Restaurante Vintage (MuVIM) , C/ Quevedo, 10., Valencia

Jam literaria y musical en el marco de la exposición UNREAL CITIES, UNREAL LANDS (American Literary Landscape) con lectura de textos e interpretación de canciones norteamericanas.

Lecturas a cargo de:

- Rafa Correcher
- José Ángel García Caballero
- Carolina Otero
- Manuel Garrido
- Luci Romero
- Jason

Música a cargo de:

- Néstor Mir
- Carolina Otero
- Samuel
- Sonia Pina y Ana Valero
- El Ser Humano

Restaurante Vintage (MuVIM) C/ Quevedo, 10. Valencia
20:30h
Entrada gratuita

RAYO DE LUZ

2011-12-19T11:27:00.002+01:00

Aquella diminuta espuela rubia
de claridad,
tan lejos de su fuente,
refleja
sobre el cristal de la ventana
algunos árboles de invierno;
yo me pregunto cómo se abre paso
-hilo sin huesos
que deletrea
la quebrada ilusión de las polillas-
desde el paréntesis
de ese otro mundo sin raíces
que cubre el sueño de ser rastro,
y cómo toma en mi la fuerza
de una mano desnuda
que reclama su plata bajo el hielo,
la raspadura de un minuto
que ya di por perdido
o esa herida tan simple
que sana sin saberse herida.

LOST IN TRASLATION

2011-11-24T18:23:00.001+01:00

He visto un dinosaurio reflejado
en los cristales de tus gafas,
no es una broma:
miro tus ojos tan pequeños
y ese paraguas transparente
que te protege de la lluvia
y me imagino viajando,
perdido entre dos vuelos de paloma,
e intento descifrar
la lógica final de los suicidas
que califica las palabras
con el tono adecuado que merecen;
aunque ya sabes
que todo es discutible;
también a veces es la nube
amnesia improvisada que se bebe
la cuenca de mis ojos en la tarde.

JACK KEROUAC REVISITED

2011-11-14T13:30:00.000+01:00

I.

En la bombilla
ese grillo de luz
relampaguea.

II.

Desde el papel
una pulga de tinta
logra el silencio.

III.

La sombra del abeto
ensucia ahora
el blanco de la nieve.

IV.

Vaho del cristal,
una parte de mi
condensa nada.

V.

Campana de agua,
aceite de las nubes
que pone fin al trueno.

VISTAZOS

2011-11-11T13:25:00.000+01:00

I.

El gato prisionero de las nubes
roba una espuela rubia
de sol.

II.

La luz que llega hasta la casa
da sombra al sueño intemporal
de las polillas.

RECITAL DE POESÍA "FE DE ERRATAS" en UBIK CAFÉ

2011-11-02T09:57:00.002+01:00

UBIK CAFÉ, Calle Literato Azorín, 13, Valencia

Jueves, 3 de noviembre a las 20,30 horas

Rafael Correcher, Anastasia Kontratevidi, Marián Lledó:
"Tres estilos diferentes de poesía que establecen un diálogo meditativo en el que se cruzan vivencias y paisajes interiores dando pie a una reflexión sobre el oficio de vivir"

Si algún día muero de frío,
os lo suplico:
devolvedme al mar.

Marián LLedó

Todos los perfiles siempre son
el mismo perfil que corre
esquivando extremidades inútiles.

Anastasia Kontratevidi

¿Y ese reloj
que escuchas tan adentro será premonición?

Rafa Correcher

Gregorio Muelas Bermudez "Aunque me borre el tiempo"

2011-08-31T10:54:00.000+02:00

No es más la poesía de Gregorio Muelas que un lúcido tránsito entre la vida, el amor y la muerte. ¿No es más?

Que sencillo y que apresurado resulta, a veces, el comentario, la yema de los dedos que pasa sobre las palabras que ha escrito el poeta. Parece fácil descifrar, reconocer en unas simples líneas, el trabajo que implica una actitud, un modo de ver las cosas, una mirada, el mundo, de una manera diferente, el dolor y la celebración que acompañan siempre nuestra memoria.

La voz clara, auténtica que puedes escuchar en “AUNQUE ME BORRE EL TIEMPO”, este poemario refundido de Gregorio Muelas Bermúdez, desgrana, es más, desafía con generosa sencillez, esos itinerarios vitales, esos territorios con voluntad de permanencia, de construcción de una identidad que se reconoce autónoma en la palabra, que no espera sino recorre y no se limita a pasar sobre los hechos porque efectúa un análisis desde la inteligencia pero también desde las intuiciones del poeta, desde su humanidad, combinando con solvencia ambos elementos.

Así Gregorio en su trabajo plantea una temática clara: el sentido de la vida aunque no existan certezas porque una sola conocemos, pero aún así nuestro amigo nos adelanta que siempre queda una puerta abierta, una postura que exige compromiso, que no se deja vencer por el óxido del tiempo y sabe, y nos hace partícipes, es más, nos advierte en su poema “Canto” que “habrá que desandar caminos, reinventar historias, lamentar y no olvidar el pasado” que es el origen de nuestro presente.

Gregorio, como ya dije, es un poeta “humano” y está junto a nosotros pues no se esconde tras vericuetos y recursos de oficio, su poesía es auténtica y luminosa porque descubre y pregunta, es un viajero más hacia Ítaca, hacia la verdad y la crudeza de la existencia y su lenguaje es aparentemente fácil, próximo al lector que reconoce como el poeta le tiende la mano sin trucos, con una sinceridad digna de agradecer. Pero también encontré en esta lectura ecos machadianos, reflejos de Montale, indicios de Quasimodo y de Juan Ramón Jiménez y también puentes tendidos a otras disciplinas artísticas como la música y el cine, Bach y Tarkovski o Ingmar Bergman e incluso la caústica presencia de Emil Cioran, un aliciente más, sin duda, para abordar la lectura de esta obra que nos ofrece Gregorio Muelas.

SOBRE TODO AHORA

2011-08-14T02:12:00.001+02:00

FURTIVA voz de lluvia;

en ella el amarillo montaraz

de la genista

toma significados y los nombra

-así también nuestro dolor-

recorta en dos mitades un anzuelo que flota

al fondo de sus ojos;

y donde el agua no recuerda

está su voluntad transfigurándose

como una duna;

¿y ese reloj meticuloso

que suena tan adentro será premonición?;

la palabra más limpia está en sus manos

y otra vez su tensión solitaria

se empeña en ocultarte ese temblor tornasolado

en la piel del ciprés;

nunca podrás cerrar los ojos,

la pérdida

es como un texto abierto:

formula

esa curiosa química

del barro envejecido

que siente desgranarse sus minutos

y oscurece también bajo los dedos,

ocurre de improviso

-misericordia de la luz

bajo tus huellas-

pero la hierba aquieta ese pesar

de saberse pequeño,

un horizonte húmedo

reconstruyendo márgenes,

un rastro lacio apenas,

espuma transitable

cuando los dedos se desgajan

con un silencio atónito de fosa.

MOZART

2011-06-14T16:03:00.000+02:00

Para escuchar a Mozart es necesario renunciar a las agendas, los números, las citas, las decisiones trascendentales. La trascendencia es tan relativa como este sol que ahora colorea las agujas de los pinos y hace más azul el agua del vaso, el lomo de las hormigas que corretean por el suelo, infatigables como una conciencia que zigzaguea en busca de alimento.

La hoja del libro se cimbrea con la brisa, las letras podrían escaparse de la página sin dificultad y adherirse a lo que ahora pienso, otros indicios, otros razonamientos.

El silencio es imposible, el hecho de considerar esta ajenidad a la consumación como una puerta que se cierra absurdo.

Me escribes una carta sin remite y sus letras amarillas sobre la tierra del jardín son este perfume impropio, un anzuelo en la mañana para salvar los gestos agresivos, las fechas que amenazan a la vuelta de cualquier esquina, sucias, voraces.

Datar es la caducidad, prolongar lo inevitable o hacerle el boca a boca al futuro, separar ansiedad y circunstancia.

A veces respirarte en esta gravedad es un milagro, un puro renunciar a los sentidos.

PÁJAROS DE BARRO

2011-06-10T13:44:00.000+02:00

TE HA DE SALVAR de un mundo

perdido en sus inercias

cuando tiembla en la tela de los labios

su ser de otro.

Entonces la mirada

se esconde tras su propia cicatriz

con el propósito

de recordar

que somos breve conjunción,

fragmentos de futuro

alimentando

el riesgo que produce

no saber con certeza

quién vive ahora entre sus sílabas.

SENZA FINE

2011-05-31T13:23:00.004+02:00

Afortunadamente tengo este cuaderno rojo,

es como mi astrolabio:

un mapa de intuiciones que recupera los detalles.

Anoto en él ideas sueltas,
versos que ya escribí

en el refugio

de esa canción que me llevaba

a otros paisajes.

Después remuevo esos hallazgos
hasta que logro percibir

como se reconstruye
algo de mí bajo la tinta.

FINBAR FUREY

2011-05-23T17:07:00.002+02:00

Mis dedos enlazados sobre tu camiseta,

un verso
que siempre llevo encima
y no termino nunca

-este sol viejo en las terrazas
ha visto labios que se cierran
en ese vago arder sin consumirse-

Se que serás paciente,

hoy buscaré tu calle,
allí donde los mirlos son fragmentos
del camino empedrado.

PROPUESTAS DE DEMOCRACIA REAL

2011-05-20T18:18:00.000+02:00

1. ELIMINACIÓN DE LOS PRIVILEGIOS DE LA CLASE POLÍTICA:

Control estricto del absentismo de los cargos electos en sus respectivos puestos. Sanciones específicas por dejación de funciones.
Supresión de los privilegios en el pago de impuestos, los años de cotización y el monto de las pensiones. Equiparación del salario de los representantes electos al salario medio español más las dietas necesarias indispensables para el ejercicio de sus funciones.
Eliminación de la inmunidad asociada al cargo. Imprescriptibilidad de los delitos de corrupción.
Publicación obligatoria del patrimonio de todos los cargos públicos.
Reducción de los cargos de libre designación.

2. CONTRA EL DESEMPLEO:

Reparto del trabajo fomentando las reducciones de jornada y la conciliación laboral hasta acabar con el desempleo estructural (es decir, hasta que el desempleo descienda por debajo del 5%).
Jubilación a los 65 y ningún aumento de la edad de jubilación hasta acabar con el desempleo juvenil.
Bonificaciones para aquellas empresas con menos de un 10% de contratación temporal.
Seguridad en el empleo: imposibilidad de despidos colectivos o por causas objetivas en las grandes empresas mientras haya beneficios, fiscalización a las grandes empresas para asegurar que no cubren con trabajadores temporales empleos que podrían ser fijos.
Restablecimiento del subsidio de 426€ para todos los parados de larga duración.

3. DERECHO A LA VIVIENDA:

Expropiación por el Estado de las viviendas construidas en stock que no se han vendido para colocarlas en el mercado en régimen de alquiler protegido.
Ayudas al alquiler para jóvenes y todas aquellas personas de bajos recursos.
Que se permita la dación en pago de las viviendas para cancelar las hipotecas.

4. SERVICIOS PÚBLICOS DE CALIDAD:

Supresión de gastos inútiles en las Administraciones Públicas y establecimiento de un control independiente de presupuestos y gastos.
Contratación de personal sanitario hasta acabar con las listas de espera.
Contratación de profesorado para garantizar la ratio de alumnos por aula, los grupos de desdoble y los grupos de apoyo.
Reducción del coste de matrícula en toda la educación universitaria, equiparando el precio de los posgrados al de los grados.
Financiación pública de la investigación para garantizar su independencia.
Transporte público barato, de calidad y ecológicamente sostenible: restablecimiento de los trenes que se están sustituyendo por el AVE con los precios originarios, abaratamiento de los abonos de transporte, restricción del tráfico rodado privado en el centro de las ciudades, construcción de carriles bici.
Recursos sociales locales: aplicación efectiva de la Ley de Dependencia, redes de cuidadores locales municipales, servicios locales de mediación y tutelaje.

5. CONTROL DE LAS ENTIDADES BANCARIAS:

Prohibición de cualquier tipo de rescate o inyección de capital a entidades bancarias: aquellas entidades en dificultades deben quebrar o ser nacionalizadas para constituir una banca pública bajo control social.
Elevación de los impuestos a la banca de manera directamente proporcional al gasto social ocasionado por la crisis generada por su mala gestión.
Devolución a las arcas públicas por parte de los bancos de todo capital público aportado.
Prohibición de inversión de bancos españoles en paraísos fiscales.
Regulación de sanciones a los movimientos especulativos y a la mala praxis bancaria.

6. FISCALIDAD:

Aumento del tipo impositivo a las grandes fortunas y entidades bancarias.
Eliminación de las SICAV.
Recuperación del Impuesto sobre el Patrimonio.
Control real y efectivo del fraude fiscal y de la fuga de capitales a paraísos fiscales.
Promoción a nivel internacional de la adopción de una tasa a las transacciones internacionales (tasa Tobin).

7. LIBERTADES CIUDADANAS Y DEMOCRACIA PARTICIPATIVA:

No al control de internet. Abolición de la Ley Sinde.
Protección de la libertad de información y del periodismo de investigación.
Referéndums obligatorios y vinculantes para las cuestiones de gran calado que modifican las condiciones de vida de los ciudadanos.
Referéndums obligatorios para toda introducción de medidas dictadas desde la Unión Europea.
Modificación de la Ley Electoral para garantizar un sistema auténticamente representativo y proporcional que no discrimine a ninguna fuerza política ni voluntad social, donde el voto en blanco y el voto nulo también tengan su representación en el legislativo.
Independencia del Poder Judicial: reforma de la figura del Ministerio Fiscal para garantizar su independencia, no al nombramiento de miembros del Tribunal Constitucional y del Consejo General del Poder Judicial por parte del Poder Ejecutivo.
Establecimiento de mecanismos efectivos que garanticen la democracia interna en los partidos políticos.

8. REDUCCIÓN DEL GASTO MILITAR

Diras que soy un soñador pero no soy el único.

2011-05-20T18:03:00.000+02:00

Imagina a toda la gente viviendo sólo el ahora.

Miles Davis "There is no greater love"

2011-04-30T13:47:00.001+02:00

Qué va a ser de nosotros si dices que diciembre
es un inmenso vertedero.

Pero no importa,
no duele esta belleza rota
en las palabras,
el beso dividido y las preguntas
en las nubes,

lo más probable es que sigamos
abriendo las ventanas cada día

lejos de casi todo lo demás.

PÁJAROS

2011-04-28T18:33:00.000+02:00

Su vuelo, tan lejos ya de mí,

es sueño blanco,

dulce impostura

como de celos y palabras

reconciliadas en el aire.

Y su certero alejamiento

también exige despedidas,

solemnidad.

Una silueta que culmine

a fondo

su desaparición

con un murmullo de estaciones.

LA ESCUELA DE ESCRITORAS HELVÉTICAS ESCOGE EL DORADO PARA SU PRIMER TALLER EN VALENCIA

2011-04-28T11:48:00.005+02:00

La Escuela de Escritoras Helvéticas, coordinada por Silvia Nanclares, escritora y dramaturga, y comandada por la plataforma Autoras en Red, bajo la dirección de Lola García, Máster en Género por la Universidad de Sevilla ha escogido El Dorado-Espacio MAE para organizar su primer taller de narrativa en la ciudad de Valencia.

TÍTULO DEL TALLER: ESCRIBO, LUEGO SOY. FICCIÓN AUTOBIOGRÁFICA

El Taller se celebrará los días 14 y 15 de mayo de forma intensiva en el bar con un total de 12 horas presenciales.

PRECIO: 80 euros, 60 euros para desempleadas.

La inscripción se podrá realizar en el propio bar (Calle Alzira, 25-Valencia) o a través del correo electrónico:escuela@escuelahelveticas.com señalando en el ASUNTO. Taller EL DORADO.

PROFESORA: Silvia Nanclares

Estudió Dramaturgia y Dirección en la RESAD (Madrid), después de abandonar los estudios de Filología Hispánica por reincidente absentismo y falta de interés.

En 2000 publicó y estrenó su primera obra de teatro, Dieta (Fundamentos), seguida en 2001 por Hermanitos (Ediciones del Astillero) y en 2002 por Teoría Capicúa (inédita).

También ha publicado dos álbumes infantiles, La Siesta y Al Final (ambos en Kókinos).

En 2002 se traslada a vivir a Sevilla donde vive actualmente.

Desde 2004 se centra en la escritura de relatos, siendo Una Ola Africana la primera colección que publica.

Colabora desde 2007 con Periódico Diagonal con reseñas y crónicas de crítica-ficción televisiva. También colabora con la revista literaria Vacaciones en Polonia.

Su obra más reciente, el álbum ilustrado Al final , publicado en 2010 en la Editorial Kókinos.

Actualmente imparte el taller de escritura autobiográfica Escribo, luego Soy, enEscuela Helvéticas.

DESTINATARIAS:

· Mujeres con ganas de acercarse y experimentar la escritura o ya familiarizadas con ella y que deseen profundizar en la significación de la escritura desde la perspectiva de género.

· Mujeres interesadas en el aprendizaje de la escritura como herramienta de empoderamiento.

· Formadoras con deseos de acceder a recursos dinamizadores donde la escritura juegue un papel fundamental.

· Mujeres afines al feminismo que quieran experimentar el placer de la escritura o desarrollar las capacidades escritas.

· Formadoras, dinamizadoras o animadoras que deseen adquirir recursos de creación para emplearlos en talleres, dinámicas y cursos.

· Escritoras con interés en profundizar en el enfoque de género.

· Buscamos palabras de mujeres, en la ficción y en la teoría, para acercarlas a las mujeres interesadas en la literatura y la práctica de la escritura. Esto incluye citas, bibliografías, referentes históricos y filosóficos.

· Buscamos potenciar un espacio compartido como es la red para conectar mujeres con conceptos, conceptos con espacios, espacios con autoridad, autoridad con poder, personal y colectivo, privado y público. Tomar conciencia del sentido de colectivo, fomentar la solidaridad, la unión y el trabajo en equipo entre mujeres. La división nos hace débiles, la unión y la aceptación nos fortalece.

Rodrigo Leao "A casa"

2011-04-26T11:27:00.001+02:00

Si dejas que el abrigo cálido
de los recuerdos
te desgaje
el corazón en dos mitades
verás tu propia reverberación
en las paredes de la casa.

Salvatore Quiasimodo "Forse il cuore"

2011-04-23T21:10:00.000+02:00

Joan Baez revisited

2011-04-21T08:52:00.001+02:00

Lo que queda de mí, un cuello de botella iluminado.

Ya no miras los árboles
sino la cara de la gente que te cruzas,
no quieres un espejismo
o esa química
que contiene el oro interpuesto
en la mirada de las piedras.

A PESAR DE TODO...

2011-04-20T09:02:00.000+02:00

Lluís Llach: Que tinguem sort

2011-04-18T15:13:00.004+02:00

PRESENTACION DEL POEMARIO "CANTAMENTS"

2011-04-12T12:35:00.002+02:00

La Nau de la Cultura, Silla, dimecres, 14 d'abril a les 19:30 h., presentació del llibre de poesia “Cantaments”. Ivan Brull, premi de poesia ciutat de Sagunt 2010, editorial Onades, presenta el llibre Ramon Guillem.

Ivan Brull, veí de Silla, va nàixer a València l’any 1978. Cantaments és el seu primer llibre de poesia. Ha estat guardonat amb el 13è premi de poesia Jaume Bru i Vidal, Ciutat de Sagunt, 2010.

Cantaments naix de nits inconnexes i de records dispersos. Naix de la solitud i de la seua pròpia impossibilitat. La lluita per trobar un sentit mínimament satisfactori esdevé, per la mínima, una lluita per trobar. La família, el temps, el llenguatge, l’amor, són temes recurrents, línies de força per on davallen no els somnis, sinó els seus materials de construcció. Però aquesta vegada sens projecte d’altura: com tornar a la màgia el que fou de la màgia?

CONCILYARTE, DECLARACION DE INTENCIONES

2011-04-11T11:57:00.000+02:00

Declaración Universal de los Derechos Humanos

Artículo 26

La cultura, el conocimiento y la educación tendrán por objeto el pleno desarrollo de la personalidad humana y el fortalecimiento del respeto a los derechos humanos y a las libertades fundamentales; favorecerá la comprensión, la tolerancia y la amistad entre todas las naciones y todos los grupos étnicos o religiosos.

Artículo 27

Toda persona tiene derecho a tomar parte libremente en la vida cultural de la comunidad, a gozar de las artes y a participar en el progreso científico y en los beneficios que resulten.

El principio constitutivo de CONCILYARTE es claro y basado en los artículos fundamentales que acabo de citar.

Las personas que formamos esta Asociación estamos totalmente comprometidas con este ilusionante proyecto que pretende la difusión del arte y la cultura en todas sus manifestaciones y lenguas.

Confucio nos dice lo siguiente:

“…si la cultura no llega a existir no prospera la moral ni el arte; si la moral y el arte no prosperan, no acierta la justicia; si la justicia no acierta, el pueblo no sabe dónde pone su mano y su pie”

A todos nosotros nos une pues, un vínculo común: el amor al conocimiento, y el deseo de ofrecer nuestro trabajo artístico y el de todas aquellas personas que aman el arte y la cultura como vía para el mantenimiento y desarrollo de todos los derechos fundamentales de la Comunidad de la que formamos parte.

Es éste nuestro deber y una obligación moral que nos reafirma como seres humanos y como artistas comprometidos con el derecho a la cultura y a la libertad de expresión.

LUDOVICO EINAUDI

2011-04-10T15:42:00.000+02:00

CONCILYARTE EN LA FERIA DEL LIBRO

2011-04-10T11:37:00.001+02:00

LECTURA POÉTICA CONCILYARTE

Lunes, 11 Abril 2011, 19:30

LECTURA POÉTICA:
Concilyarte
A cargo de Cándido Solaz, Enrique Linares, Gloria de Frutos, Ivan Brull, Mª J. Pastor, Mila Villanueva, Rafa Correcher, Ramón Sanz y Sara Juarez.

Presenta: Enrique Linares.

Organiza: Asociación Cultural Concilyarte.

Localización : Sala museo 2

Concilyarte es una extensión de la antigua asociación valenciana del haiku que acaba de abrir puertas a otras disciplinas artístícas con la pretensión de emsamblarlas. Así, la poesía, la narrativa, la fotografía, la música, el teatro o el diseño, es decir: conciliar,diferentes artes, diferentes culturas, diferentes lenguas.

Esta formada por: varios poetas y haijines, una narradora, una actriz, ( especializada en lengua inglesa), un poeta en lengua valenciana, una poeta en lengua gallega, un fotógrafo y un diseñador e ilustrador.

Conciliarte estrá en contacto con otras asociaciones. con el fin de celebrar actos comunes, tales como: La República de las Letras de Pontevedra, El Cícurculo Poético orensano,el Grupo Poético de Aveiro, La Casa de Galicia de Madrid, la Casa de América de Madrid, divesos centros gallegos de todo el mundo. el Grupo Polimnia 222 de Valencia, el Colectivo Ramón Llull de Valencia, el gripo Poético musical Píndaro de Oviedo, el Grupo Poético Musical Xilgaro de Pontevedra, el grupo "La gente del haiku" de Albacete, el grupo ANAKU de Navarra, el grupo Chirón de Sevilla, así como con los Poetas Roberto Reséndiz de Méjico que cleebra los encuentros internacionales de Poesía de Zamora (Michoacan) o Angela de Mela, relacionada con los festivales de Poesía de Cuba, y Raimundo Venturello organizador de los encuentros poéticos de Aprilia (italia) o Kostas Kravnos del Intituto Cervantes en Grecia, así como con diversos porfesionales del teatro, el diseño el arte visual o la música, de Madrid, Barcelona, Chile, Argentina,Cádiz, Córdoba Sevilla, Grecia, Italia, Bilbao, Léon y Tenerife o Islas Seychelles. También mantiene relaciones con el Editorial iIvory Press de Madrid y con el Instituto Francés de Valencia.

Nuestro objetivo es pues derribar fronteras y enlazar las manos de los artistas alrededor del mundo, trabajando codo con codo por nuestro mutuo amor al Arte. Cuenta también con organziar algunos proyectos solidarios. Nuestro primer trabajo como asociación ha sido el Recital "El Salto Mísitico, celebrado el pasado jueves, y en breve presentaremos la Antología PoeMARio. con poemas de más de cuarenta poetas de todo el mundo, en varios idomas, relativos al mar.

Seguiremos construyendo proyectos de los que os mantendremos informados a traves de nuestra blog (aún en creación).

Estamos abiertos a todo tipo de propuestas, colaboraciones o sugerencias.

AMOS LEE

2011-04-09T11:25:00.002+02:00

BAJO LA LUZ DE LAS FAROLAS

2011-04-01T13:07:00.002+02:00

No dejes que te engañe el espejismo

porque su espectro es sólo barro,

pero

ese fulgor a medio hacer

que se liquida en filamentos

bendice

la luz de las farolas

con tintes de humildad,

una oración

al color tenue

donde

algunos de nosotros existimos.

OCHO PELDAÑOS

2011-03-31T09:30:00.000+02:00

Despreciaba el destierro de los tiempos ociosos,

entonces comenzó a llover.

II.

La lluvia es un puñado de experiencias

incompletas,

se abre paso

en las cuadrículas

de mi papel.

III.

Pestañean las gotas el cristal.

IV.

Qué hacer cuando no hay marcas,

cuando la herida no deja señales

o no hay camino

para volver,

para quedarse.

Presagiar el pasado,

concederle un respiro en el futuro.

VI.

Cerrar los ojos es

el punto de retorno,

rozar de nuevo

la piel de la palabra en las aceras.

VII.

La curación del ciego fue una cuestión de suerte.

Estaba allí

el parpadeo de la luz,

su caridad,

la tarde.

VIII.

Me preguntó

si alguna vez distinguiría

ecos

en el metal de las miradas.

LA SIBILA

2011-03-30T16:07:00.000+02:00

En mi ventana el mundo
olvida sus leyendas
y roba el equipaje
de nuestra desnudez.

Cierra un temblor de lluvia sus postigos
en el tacto abisal de tus pezones.

CAMPANA SOBRE EL MAR

2011-03-28T19:16:00.000+02:00

San Juan de Gaztelugatxe, agosto de 2009

Qué sentido desvela el mar

si el camino divide los signos familiares.

Allí donde la huella es sonido primario

siempre verás

un breve signo del viaje:

El cuerpo del asombro que respira

cada piedra.

UNITIVAS

2011-03-25T11:32:00.000+01:00

I.

Consuela
que esos árboles
permanezcan
sólo dormidos.

Quizás
porque en ti siempre está su vida.

II.

Deberías besar este silencio,

en tu sueño
bastará
para saber que sigues vivo.

DIA MUNDIAL DE LA POESIA

2011-03-22T09:20:00.004+01:00

Ayer tarde, a las 19 horas, cincuenta poetas ofrecieron un recital colectivo en la Capella de la Sapiència del Centro Cultural La Nau de la Universitat. Los participantes leyeron, cada uno, un poema para celebrar esta jornada.

Participaron:

Isabel García Canet, poeta, y de Begonya Pozo, responsable del Aula de Poesía de la Universitat. Y, a continuación el primero en recitar fue el poeta Josep Ballester, que rindió homenaje a la recién fallecida María Beneyto, con uno de sus poemas. A él le siguieron Antonia Cabanilles, Mari Carme Arnau, Josep Ballester, Vicent Berenguer, Iolanda Bonet, Francesc Bononad, Lucía Boscá, Iván Brull, Antonio Cabrera, Ana Calero, Xelo Candel, Guillermo Cano, Lorena Cayuela, Pere Císcar, Mercè Climent, Rafael Correcher, Elena Escribano, Feri, Jesús González (Ge) y Vicente Gallego. Pero la lista no concluyó aquí. El acto contó también con la lectura de Isabel García Canet, Marc Granell, Àngels Gregori, Irina Ionescu, Rubén Luzón, Katarina Markus, Alicia Martínez, Francesc Mompó, Jaume Pérez Montaner, Àngel Montesinos, Eusebi Morales, José Morán, Vicent Nàcher, Joan Navarro, Carolina Otero, Vicent Penya, Josep Picó, Begonya Pozo, Isabel Robles, Lluís Roda, Luci Romero, Mari Carmen Sàez, Encarna Sant-Celoni, Marta R. Sobrecueva, hija de Begoña de Sobrecueva, que se atrevió con un poema en inglés y que me comentó que su pasión por la poesía le venía desde pequeña.Y Rafa Xambó que recitó una poesía acompañado de su guitarra.

No será el único acto que tendrá a la poesía como protagonista en la Universitat de València esta semana.

El próximo miércoles, día 23, la Facultat de Filologia, Traducció i Comunicació acogerá la lectura de poemas de Xulio L. Valcárcel. Poeta, narrador y ensayista sobre temas literarios y artísticos, es uno de los miembros más destacados de la Generación gallega de los 80. Su obra poética, traducida a numerosos idiomas, y recogida en las principales antologías, incluye títulos, como Solaina de ausencia (1981), Memoria de agosto (1993), Casa última (2003) y A melancolía dos corpos (2008). Esa labor poética ha sido reconocida con los más importantes premios literarios, entre ellos, el de la Crítica española, Celso Emilio Ferreiro o Miguel González Garcés. Como narrador publicó el libro de relatos Anel de mel (1991) y la novela Campo de Marte (1999), siendo autor también de los ensayos Sinais na area. Escritos sobre arte (2007), Miguel González Garcés, mineiro de luz (2009) y Confesión de parte. Inventario de lecturas poéticas (2010). El acto, que se celebrará a las 12:30 horas, estará presentado por el catedrático de la Universitat de València y poeta Arcadio López.

Para terminar la semana, el jueves 24, a las 20 horas, la responsable del Aula de Poesía de la Universitat de València, Begonya Pozo, acompañada de Vicent Berenguer y Antonia Cabanilles, presentará la novela de César Simón, Entre un aburrimiento y un amor clandestino, en el Café Malvarrosa-Espacio Paralelo (C/Historiador Diago, 20).

Pero hoy martes, 22 de marzo y de 10 a 14 horas, en el salón de actos de la Facultad de Filología, y organizado por el Departamento de Filología Española, recital de poesía, coordinará el acto Xelo Candel. El acto esta abierto a la comunidad de estudiantes, amigos y público en general.

Y también, esta tarde a las 19 horas, Ámbito Cultural de El Corte Ingles, en el edificio Colón, a invitado a un grupo de poetas valencianos.

Ana Isabel Noguera, Ana Fernández de Córdova, Mar Benegas, Francisco Bolea, Consuelo Sanahuja, Elena Torres, Rafael Correcher, Rosa Mª Rodríguez Magda, Josep Carles Laínez, Xelo Candel, Isabel Alamar, Viktor Gómez, Begoña Pozo, Rafael Coloma, Mar Busquets-Mataix y Mª Teresa Espasa, quien coordinará el acto. El poeta Ricardo Bellveser pronunciará unas palabras para introducir el acto.

INDAGACION

2011-03-21T13:23:00.000+01:00

El fin se significa
en el musgo
de las palabras
que ya no ocupan
sus cuerpos.

Su propia decadencia es toda su belleza.

COLTRANE

2011-03-12T15:46:00.002+01:00

Sonríe
porque sobre un mantel usado
esta la marca y el humo de las notas.

PALABRA

2011-03-12T15:42:00.000+01:00

Ha sido complicado
el nacimiento
de la palabra.

Una sombra en la nieve
nos trajo todo su principio
y a la humildad
le crecieron espinas
de tanto
domesticar humillaciones.

LECTURA DE POEMAS

2011-03-01T23:24:00.001+01:00

Jueves, 10 de marzo de 2011 a las 19,30 horas

Lectura de poemas en el Palau de la Música de Valencia.

Intervienen: Antonio Mendez, Lola Andrés, Rafael Correcher y Xelo Candel

Aula de Poesía coordinada por Vicente Gallego y Carlos Marzal

FINAL

2011-02-25T19:41:00.000+01:00

La placa de metacrilato con letras doradas fijada a la pared no dejaba lugar para la duda:

GIACOMO BOCANEGRI

Experto Finalista.

De cómo Giacomo Bocanegri había llegado a ser un virtuoso finalista no existía memoria cierta pero el conocimiento y la maestría adquirida a lo largo de años de ejercicio concluyente fue tal que no había guionista de cine, actor, poeta o jugador de ajedrez que no hubiese solicitado sus servicios. Celebridad mundial adquirió precisamente la variante Bocanegri de alfiles y reina, repetido y elogiado hasta la saciedad. No existía pues, disciplina que necesitase acertada conclusión o punto final en la que Giacomo no hubiese sido requerido alguna vez.

Pero la fama y la fortuna no habían cambiado las costumbres de Giacomo. Amante de la lectura y refugiado en su voluminosa biblioteca, las horas se desgranaban plácidamente entre ensayos e investigación finalista.

Aquella mañana, descorrió lentamente las cortinas para contemplar, desde la ventana de la biblioteca, el paisaje invernal de la plaza.

Fue entonces cuando reparó en aquel cuerpo de mujer, inmóvil bajo los diminutos copos de nieve que empezaban a caer perezosamente, casi deslizándose entre los paseantes que deambulaban calle abajo arrastrando pequeños cristales blancos en su ralentizado descenso.

Sus ojos se cerraron durante un momento, un corto intervalo de tiempo que le llevó de la placidez en la contemplación de la desconocida al deseo más inmediato.

Deseaba tanto aquella piel oculta tras el impermeable color naranja que hasta podía apreciar con exactitud el perfume sutil de agua con sabor a menta dulce.

No podía esperar más, la situación era insostenible para su conciencia finalista. Tenía que hablar con aquella desconocida, tomar sus manos.

Giacomo abrió la puerta que daba a la calle y nervioso llamó al ascensor, pero la inmovilidad de la máquina le espoleó su recién adquirida necesidad vital y bajó los escalones aceleradamente.

Casi sin pensar se encontró en la calle y ni siquiera sintió el contacto de la nieve fría sobre su piel. La mujer había desaparecido. Contrariado observó en todas direcciones intentando adivinar qué camino había tomado la desconocida para escapar tan súbitamente de él, hasta que un golpe de su corazón le saco de aquella incertidumbre.

La gabardina color naranja se alejaba calle abajo y Bocanegri corrió desesperadamente tras ella.

La distancia se empequeñecía cada vez más, mientras haciendo uso de toda su agudeza, Giacomo Bocanegri, experto y locuaz finalista tensaba sus argumentos a la espera de dirigirlos hacia aquella mujer. Al fin, la alcanzó y tomándola por el brazo suavemente observó sus ojos y las líneas de sus labios pero sólo pudo articular una palabra…

Giacomo Bocanegri, experto finalista sólo supo decir adiós.

-2-

CAMINO ENTRE LAS ARTES Y LA POESIA POR GUILLERMO CANO

2011-02-09T12:30:00.001+01:00

CAMINOS ENTRE LAS ARTES Y LA POESÍA

Guillermo Cano Rojas es Doctor en Bellas Artes por la Universidad Politécnica de Valencia, y licenciado en Historia del Arte por la Universidad de Granada. Miembro del Grupo de Investigación de la Universidad de Granada Hum870: Cine y Letras. Estudios Transdisciplinares sobre el arte cinematográfico. Miembro del Consejo Editorial de la Revista REDICE (Revista para la Difusión de conocimiento Educativo, Granada).

En este curso, ahora ampliado, y que ya impartió el año pasado en la Universidad Politécnica de Valencia,
presenta un enfoque pedagógico basado en métodos transversales para poder profundizar históricamente en las relaciones entre las artes plásticas y la poesía. Este recorrido histórico y panorámico tiene como propósito poder comprender con mayor claridad cuáles son los rasgos y particularidades que constituyen las artes y la poesía de nuestro tiempo, centrándose en la creación cultural desde el siglo XX hasta nuestra actualidad.
El enfoque pedagógico transversal permitirá abordar el papel que estas actividades desempeñan en la actual condición humana, e indagar sus diferencias y semejanzas, sus cambios más determinantes, sus ideas y prácticas de mayor relevancia. Debido a la naturaleza de esta relación, las implicaciones del curso señalan su interés para lo específicamente artístico, sin embargo van más allá, adentrándose en el terreno de la historia, la filosofía, la estética, la política, y la sexualidad.

La actividad pedagógica del curso combinará exposiciones didácticas, lecturas y comentarios de textos, el visionado de amplio material audiovisual, así como ejercicios prácticos.

Dónde y Cuándo:VALENCIA, Miércoles de 17:30 a 20:30 horas
Lugar de impartición Salón de Grados II
Casa del Alumno UPV
Fecha Inicio 2/03/11 Fecha Fin 4/05/11

DESASOSIEGO

2011-02-06T16:10:00.000+01:00

Es este corazón que se sonroja,

encaramado

en la mirada de otros ojos,

el que se rinde

exhausto

al torpe despertar de la inocencia.

Redimido y culpable,

su propia integridad se tambalea

en otra herida anónima y convulsa

por donde se abre un margen

venenoso.

Cuántos secretos llenan de qué forma

este hueco de esponja

y vidrio oscuro.

Sólo él,

yo mismo y mi otra huella, perseguimos

el paso descifrable hacia su enigma,

la verdad

o aquello que sostiene

la dispersión de su ternura

y mi tormento.

JOSE ANGEL GARCIA CABALLERO Y "LLAVES OLVIDADAS"

2011-02-01T10:46:00.000+01:00

“Llaves Olvidadas” de José Ángel García Caballero, XIII Premio “Surcos de Poesía 2009” es una pequeña caja de música que deja escapar sonoridad, pero sobre todo armonía conseguida a través de un cuidado trabajo que nos lleva a contemplar la atmósfera de la ciudad entendida con vocación creadora.

Una búsqueda de la variable tridimensional en la palabra que la transforma en materia viva, en parte de una trama que acaba por penetrar en la mente del lector y lo hace participe de la sinceridad con la que utiliza el poeta sus recursos para lograr ese distanciamiento que sirve como base de la creación de una identidad esencial para su universo poético.

Si el lenguaje no es exacto, lo que se dice no es lo que se piensa y nuestro autor lo sabe y su definición de lo cotidiano, que ante otros ojos puede parecer trivial, hace que frente a los suyos se transforme en evocación, porque según sus palabras “También se pierde lo que no se ha tenido”

Dice José Hierro: “El poeta es aquel que dice más de lo que dice” pero en ese aspecto José Ángel García también es generoso, sabe que la vida es efímera y que es difícil retener la humanidad en una ciudad donde parece que el paso de los días es una renuncia a lo que se estima. Así, aparece un cierto tono elegíaco en sus poemas, consciente de que es posible rescatar lo sustancial de las cosas y afirmando, en uno de sus versos, su compromiso con esta tarea: “Me duele la consciencia de todo lo inmediato”

Sus personajes tienen una mezcla de resignada convicción y estética existencial que los hace caminar por “días donde tampoco existe el tiempo” o “regresar a tardes detenidas por silencios”, en busca de un argumento para sobrevivir, a sabiendas de que al final la ciudad es siempre Itaca o un camino de regreso a la cotidianidad, pero entendida como una celebración del día a día, como dice el poeta:

Esta ciudad esquiva/ necesita preguntas/ y dedos que resbalen por sus timbres.

IVAN BRULL Y CANTAMENTS

2011-01-18T13:42:00.001+01:00

Dejo aquí un enlace sobre el artículo publicado por el poeta Manel Rodriguez Castelló sobre el poemario de mi amigo Iván Brull.

Pienso que Manel acierta de pleno al definir el trabajo de Iván en este poemario como "austero, inteligente, reflexivo y sincero" .

Personalmente creo que la poesía de Iván tiene la virtud de sacudir la inteligencia con su intensidad y actuar como un elemento catalizador que nos lleva a recordar, nos atrae al pasado desde situaciones borrosas que todos hemos experimentado pero que Iván nos hace ver con maestría. Pero lo más importante, su inteligencia al escribir nos hace reflexionar, preguntarnos, llevarnos otra vez a un punto de partida que perdimos de vista hace mucho tiempo, hace muchos años en los recuerdos familiares, en nuestra propia aventura del vivir.

Ivan Brull, Cantaments. 13è Premi de Poesia Jaume Bru i Vidal Ciutat de Sagunt 2010. Onada Edicions, Poesia 8, Benicarló, 2010.

SUCEDE

2011-01-14T13:23:00.000+01:00

A veces me quedo sin palabras pero lo mejor es cuando me quedo sin letras, soy una especie de pianola mellada que repite sonsonetes espasmódicos sin poder evitar un pensamiento: quizás mejor dedicarse a la poesía.

CEMENTERIO

2010-12-10T09:53:00.000+01:00

No se oyen quejas
y nunca tienen frío
pero les borra el viento
su intimidad
en los retratos color sepia.

Es facil estar muerto.

Así se entiende
porque tan sólo necesitan estas calles
la transparencia
y su ruptura
como única noticia en las miradas,

su interruptor de la memoria en la memoria de los vivos.

ALBADA

2010-11-26T12:32:00.000+01:00

Perdido, rompe el sol
la llave del instante
y arrastra
la arena de su génesis.

Sus gotas de ternura envenenada
congelan
esta breve parábola del vidrio y del espejo.

IMAGINACION

2010-11-15T11:26:00.000+01:00

Me explicaré:

ella tan sólo observa los conceptos,

pero dibuja luces

como veletas que señalan

manecillas

de relojes parados

en los minutos del domingo.

Horas tangentes

con el alba y la sombra,

espacios sin tiniebla

donde

madurar es disolver el agua de los ojos,

cortar su ligadura

para elevar un labio en las pupilas.

MAGULLADURAS

2010-11-12T17:02:00.000+01:00

Magulladuras,
pequeñas ventanas de dolor abiertas dónde.

Respirar significa
anochecer en un presagio
y nunca es suficiente toda la verdad,
hay que dejar algo para las despedidas,
para cuando a uno se le olvida tener sombra
y suaviza sus oquedades
con un puñado de imposibles.

CHASQUIDO

2010-11-12T09:47:00.002+01:00

Ese chasquido fue el invierno,

la rama que se rompe en la conciencia

cuando madura un epitafio.

Porque no todo es como rastro

o pista de sucesos,

no es fácil explicar

con reglas de dudosa exactitud

vaivenes subjetivos

y savia sin origen.

Se trata

de injertos diferentes que no sangran,

partículas remotas forzando su volumen,

la carne de cañón en las ideas.

LOGICAMENTE

2010-11-11T16:41:00.000+01:00

Somos capaces de construir una verdad absoluta y asumirla pero esa edificación interior nunca es fiable cuando nos exponemos a los vaivenes del sentimiento, al salto al vacio de la emociones.
Si la pasión nos deja ciegos mostramos una incapacidad manifiesta para conciliar la razón con el impulso interior que nos transforma en universos completamente desprotegidos, faltos de toda energía de reacción.

Pensar un momento es la llave, no para alejar todas las dudas pero si para revestirnos de una pátina de razón indefinida a partir de un punto de partida: la pesadilla de la lógica o la construcción de dos polos absolutamente complementarios pero diferentes en su capacidad de razonamiento, luz y sombra, precisión intelectual y precariedad emotiva pero necesaria.

DIEZ MI PIES

2010-11-08T13:17:00.000+01:00

El amanecer divide la percepción en dos zonas de luz, una que nace desde la tierra hasta nuestros ojos y otra que parte desde estos hasta el foco emisor de energía que, paradojicamente nace desde abajo como un reflejo.
Así, la luz no nos llega desde arriba sino desde el punto más profundo, creando una zona de sombra desde el espejismo de la percepción, un fantasma razonado en la mente del propio observador, que le induce a creer que la contemplación del paisaje no concuerda con los primitivos relieves conocidos, generando en el individuo una sensación de asombro insatisfecho, definido en las lineas de la propia precariedad del elemento de juicio.

UNO MISMO

2010-11-07T00:30:00.000+01:00

Juzgar o juzgarse.

Realmente, si uno es lo suficientemente hipócrita como para juzgar a los demás es probable que en esa porción de falsedad alterada cobije una alternativa plausible de certeza para realizar un más que estimable examen de conciencia. Porque esa realidad invoca desde su fondo, desde su construcción de futuro, una localización para la autocomplacencia en la palabra interior que conforta la duda propia e incluso, también a veces la ajena.

Aunque, a veces, todo esfuerzo por analizar los hechos del comportamiento propio sea esteril, siendo necesario en ese caso, propiciar un veredicto o un consejo externo a nuestra voluntad sin que esta última quede mediatizada por otros elementos que no sean los puntos de vista subjetivos iniciados en la mirada del contrario, de aquel que observa desde cerca nuestra cotidianidad más rastrera y común. Aun así, el criterio de observación presentará un sesgo apreciable de exactitud contemplado desde nuestra propia posición, añadiendo además a la opinión del otro, un elemento de menor fiabilidad, la empatía del observador y su escaso conocimiento de nuestras zonas oscuras.

TRES OBVIEDADES

2010-10-23T11:50:00.002+02:00

He recuperado de la estantería un viejo manual de historia contemporánea de la época de mi bachillerato. Mucho ha llovido desde entonces. Entre sus páginas me encontre un dibujo hecho a cera por un amigo que representaba las montañas de la zona de Begís (Castellón), una ilustración con colores estridentes, verdes y rojos, quizás no demasiado apropiados para el paisaje que mi amigo pretendía reflejar aunque tengo que confesar, resultaban muy sugerentes por su originalidad.

El encuentro casual con el dibujo trajo otras conexiones mentales pues al retirar el folio plegado de la página pude observar algunas fotografías del libro que ilustraban escenas de la segunda guerra mundial.

Resulta una obviedad pero no puedo dejar de constatar que de aquél encuentro visual extraje varias conclusiones, la sensación de que el tiempo nos deja atrás, nos supera con una velocidad vertiginosa, la falsedad que provocan las primeras impresiones en el conocimiento de cualquier obra plástica y la seguridad absoluta de que el hombre sigue siendo el peor depredador para su propia especie.

MEMORIA DE UN INCIDENTE AISLADO

2010-09-06T16:42:00.012+02:00

Aquel hombre estaba rigurosamente muerto.

Recuerdo su cara color (llegado a este punto del relato, sería necesario precisar un color para facilitarles a todos ustedes la claridad de la narración y confesaré ahora que he sido siempre un negado para las ilusiones cromáticas así que debería limitarme a decir, simplemente, que su cara era color muerto a riesgo de parecer demasiado evidente o demasiado coloquial en la descripción. Recurriré pues al adjetivo "palido" acompañado de algún adverbio imaginativo) exageradamente pálido sintético, (quiero aclarar que el color "exageradamente pálido síntetico" no existe y es tan sólo producto de mi imprecisión) seguramente propiciado por los líquidos empleados en el proceso quirúrgico post-mortem.

También creo recordar que me intranquilizó sobremanera la resignación postural del hombre circunscrita al estrecho receptáculo en el que se alojaba su cuerpo y en aquel momento pensé que su incomodidad final no estaba reñida con el tránsito de sus despojos hacia el descanso eterno de una forma más holgada y placentera...

(extractado del libro "Memoria de un incidente aislado" de Wotan Ferhampt)

SEGUNDA DIVAGACION PRESCINDIBLE

2010-07-10T18:44:00.000+02:00

Cuando se termina de escribir un poema, por una relación que no está escrita en ninguna parte, deja de pertenecerte y esa pérdida supone también una forma de liberación.
Esto supone que cada lector hace suyo el poema y busca en su lectura una suerte de identidad, de reflejo propio contenido en las palabras.

Y ese es el fin, o el comienzo de un punto de no retorno que abre nuevas puertas o como diría Edmond Jabés "Toda duración está ligada al recuerdo", duración del poema en el pensamiento del lector o perseverancia del poeta para salvaguardar su memoria...

PRIMERA DIVAGACION PRESCINDIBLE

2010-07-09T09:26:00.000+02:00

La realidad no existe, al menos una realidad común y puesto que todo lo inmediato es interpretable, nada deja de ser dudoso bajo una nube de indicios e imprecisiones subjetivas.
Un instante es sólo un instante y cuando desaparece, con él también lo hace aquello que adquirimos mediante una aceptación sesgada por un vislumbre de seguridad e inmediatez falsamente confortadora.

IMPROVISADA CONVERSACION INVERNAL CON WARREN PENFIELD

2010-06-22T18:46:00.000+02:00

No quiero hablar de oscuridad,
es una operación inacabada
en el papel vacio.

No soy ruina
de lo que ves,
el miedo ahora vive bajo límites
de juramento
en su distancia necesaria,
cambiando el acomodo de las cosas
que nunca nos dijimos.

De lo esperado qué puedo decir:
una sombra sin tierra
cuando desde la cama se percibe
el último sonido de la noche
y estoy hablándote
sobre las tramas de otras vidas,
figuras en un cuadro
suspendido
en la pared monótona,
bajo el punto de fuga
de una cuadrícula tan plana,
un infierno sin tiempo preñado de bondades,
a veces sólo sueños
entre los que no se camina
con los ojos cerrados.

SOBRE EL HAIKU

2010-06-03T19:12:00.000+02:00

El asombro no existe en el Haiku.

Y me refiero, no al hecho de que el haiku no celebre las manifestaciones de la naturaleza, cualquiera que sea su origen, sino al matiz que lo hace singular y diferente; la sencillez de una composición poética asimilando estos hechos objetivos y externos, magnificados en la forma de vida occidental, más pendiente del efecto que de la causa.

Así pues, el asombro es serenidad sin conclusión dentro de un universo de instantes en la construcción del haiku. Y su fin no es la certeza o la curiosidad ante las cosas, más bien lo es el hecho de formar parte de un todo ubicado en la superficie más próxima y consustancial, de la que nunca somos ajenos. Así, no construimos sobre lo que deseamos percibir o como dice Robert Hass “Somos lo que podemos imaginar” porque no existe un desdoblamiento o un sujeto interpuesto, sino que somos de verdad nosotros mismos, comunicados con el propio mundo, manteniendo en su devenir un equilibrio singular.

Las cosas están, son, no necesitan una explicación en sí mismas porque ya la tienen en su propia sustancia.

Recuerdo ahora en los versos de Alberto Caeiro una conexión entre el haiku y su poesía “Un día de lluvia es tan bello como un día de sol. Ambas cosas existen: cada una como es.

Porque en nuestra cotidianidad, nos asombramos de los prodigios de la naturaleza ya que le hemos dado la espalda y por este motivo, acostumbramos a teorizar sin detenernos en el silencio de la observación. En este sentido Jack Kerouac reinventa el Haiku, introduciendo en su confección elementos neutros como neveras, latas de mayonesa… o la música de jazz.

El trombón de jazz.

La cortina en movimiento.

Luna de primavera.

En definitiva, el haiku es como mirar sin vestir la mirada de sentimientos que desvirtúen el objeto y envuelvan su punto de fuga en una estancia íntima que preserve lo observado de cualquier interpretación de los sentidos. Una fuente potenciadora de la pureza del objeto, reconociendo nuestra presencia como meramente circunstancial, como tan bien expresa Salvatore Quasimodo en uno de sus poemas tocados por el hermético silencio del haiku:

Cada uno está solo sobre el corazón de la tierra

traspasado por un rayo de sol:

y enseguida anochece.

PERSPECTIVA

2009-09-23T16:35:00.000+02:00

Como si fuera
una navaja
cortando el aire,

o la intuición de manos
emparejando
las formas invisibles,

heridas en las líneas,

o al hombre en sus detalles.

SABIDURIAS

2009-09-23T16:33:00.000+02:00

I.

Un hilo desmembrado de otro hilo:

el tiempo que nos queda
es el metal contra la nuca
de todos los propósitos.

II.

No nos lleva
tampoco
un viento prematuro:

es como un despertar
de tempestades
en el vacío de la habitación.

INTUICION

2009-09-23T16:31:00.000+02:00

Este dolor es como el hielo
y desemboca en el umbral
de su perplejidad,
fraguando su sustancia
sobre los árboles.

Esta inmensa aridez
sobre mi habla de otros mundos
aunque también
de todo sus estragos.

Esta mancha de luz tan abismada
en su viaje
es hablar de abandono,
de arbitraria renuncia.

Pero
de dónde llega su certeza,
toda su hondura
reconociendo en lo visible
el prematuro vuelo de las cosas.

NIEBLA

2009-09-22T19:35:00.000+02:00

Desvanecerse,

pues, es la ventura de venturas.

Eugenio Montale

El agua que respira bajo el agua
bendice el azafrán de mis recuerdos
con esta densidad que llena espacios.

Ahora que me alcanza
desaparezco en ella
y germino en su propia geometría.

Así, la veo ascender
entre los árboles
intuyendo
cómo cede la tierra
en todas sus junturas
hasta partirse en dos.

Pierdo de vista el puerto
para cubrirme
de espesa transparencia.

Pero la lluvia limpia su volumen
y me queda haber sido,
con la mirada abierta,
tan sólo eternidad desde la bruma.

EL NADADOR NOCTURNO

2009-09-18T16:26:00.001+02:00

En esta soledad
de la burbuja,
igual que un nadador nocturno,
vivo
con el convencimiento de ser fiel
a lo que extraño.

ULTIMA CERTEZA

2009-09-18T16:25:00.001+02:00

Jamás reconocemos
la verdad que revela la locura
hasta que llega el alba
del tercer día.

Es como si la muerte
llevase entre sus manos
una navaja abierta
con tu nombre
sólo por el placer de recordarte.

HALLAZGO

2009-09-18T16:24:00.001+02:00

Es simple descubrir
que todo sabe a poco
cuando compruebas
cómo la noche
ignora tus pecados.

Queda entonces el vértigo
de ser sólo una huella, inercia de unos pasos.

Última luz acaso de un planeta.

DERROTA

2009-09-18T16:23:00.000+02:00

No en la forma en que sale el sol
el día después,
cuando ya nada cruza
la línea de silencio que construye
la mueca inexpresiva de tu cara.

No entre la ropa sucia,
marcado en las arrugas
de tus camisas
como lastre
hundiéndote hasta el fondo.

Eres como ese pez moldeando la arena
con espasmos de hielo.

Percibes la derrota en soledad
y fuera de tu mundo
otra forma de vida,
el humo de los espacios vacíos,
te habla de dragones
y princesas desnudas.

Para quedarte, sólo necesitas
entender los cuchillos afilados
en la profundidad de tus heridas.

EL AZUL DE LOS LAPICES

2009-09-18T16:21:00.001+02:00

No has visto nunca el mar
por eso coges
el azul de los lápices
y te bañas,
solitario,
en el dibujo
pintado
en tu retina.

Olvidas la materia que te forma,
y como aquellos libros
desesperados
por asumir la vida
guardada entre sus páginas
mudas de piel.

Con pinturas de guerra
eres un ser distinto:
cambias
toda una eternidad
por la pintura insomne de tus lápices.

EN EL JARDIN

2009-09-18T16:20:00.000+02:00

Hay días que te cortan como hilos de luz,

entonces sólo queda
meterse en los bolsillos
esas navajas de agua
que ves en el jardín.

DESEOS

2009-09-14T12:15:00.000+02:00

Los deseos son como monedas bajo el agua,
territorios inciertos,
nómadas en la sombra.

Todavía respiran,
ayer incluso el sol
brillaba aun más en ellos
enmudeciendo
el tic-tac de las hojas
sobre la fruta dócil.

Es mayor su presencia en los espejos
y con su calculada madurez
despiertan como círculos
aventurados en la tierra.

Gritos domésticos,
pequeñas latitudes
que acabaran, probablemente,
los puentes incompletos que ya fueron
con golpes de bastón sobre las losas.

HUMO

2009-09-14T12:14:00.000+02:00

El humo esconde
bajo su propia sombra
este afán indeciso de ser nube.

Alguien le habrá otorgado
visiones
de claridad en su relieve,
envenenados límites
en los que persevera
su opaca incandescencia
para después difuminarse
sin apenas esfuerzo.

Débil,
sin ningún hueso
que sujete su frágil estructura,
desaparecerá
bajo su propio espíritu
como la esquina más pequeña
de los cielos.

GALILEO

2009-09-14T12:12:00.000+02:00

Es tan blanca la luz en este valle
y esta tan claro el cielo
que he visto algo asombroso, verdad pura
en esta noche de herejía.

El agua se detuvo en su equilibrio
y me alejó de su cuidado,
mi cuerpo era del aire,
perdido en el ápice de un reloj
gritaba
y entre la arena
mi voz era un principio sin constancia,
como un campo baldío
bajo la lluvia inerte de mi imagen.

Ahora,
apenas llega el sol hasta mi celda
y no olvido mi sueño,
la conciencia es un vértigo sin manos,
como esta herida en la que abjuro.

NUBES

2009-09-14T12:04:00.000+02:00

Son otras sendas de fugaz
espuma.

Dejan sus gestos
bajo el cuidado de los pájaros,
toman del sol tardío
luciérnagas sin rumbo.

Su movimiento, tan hermético,
crea un nuevo paisaje:

esta cambiante geografía,
metamorfosis
en el escombro silencioso
de las alturas.

IMPERFECCION

2009-09-14T12:01:00.000+02:00

Este equilibrio en los objetos,

puntos simétricos hasta su origen
siempre
con idéntica precisión.

Vértices de una espiral que renueva
su desgaste,

y entre tanto orden, nosotros.

OJOS DE GATO

2009-09-14T11:59:00.000+02:00

Los chinos ven la hora en los ojos de los gatos.

Charles Baudelaire.

Sabe el aire a miradas de papel
y como una caricia llega el sol
sobre el lecho esponjoso
de los párpados.

Sobre la ventana un gato sin tiempo
baraja sus cuchillos
observando
hasta el último rincón
de tus bostezos.

Los ojos de ese gato
son dos interrogantes:

¿cómo guardar la textura de un beso?

¿La sal que escapa
entre los labios del ahogado
serán sus últimas preguntas?

El gato piensa.

La espina de una rosa
le atraviesa en los ojos.

HOY

2009-09-14T11:57:00.000+02:00

II.

Triste esta simetría en las aceras,
espirales de luto
que acaban siendo eco hilado en cada gota,
anuncio de las nubes
con relojes de arena
donde el tiempo
resulta
extraño entre sus límites ahora.

PARADISE NOW

2009-09-11T17:31:00.000+02:00

Palestina 2008

I

No es posible que seas sólo polvo.

Para qué te ha creado
ese dios
sino para ser mucho más que rastro
bajo vientos que encuentran su paisaje
oculto cada día en las arenas.

Cómo puede negarte
sus ojos para ver morir el sol
justo cuando los surcos
del camino atraviesan tu inocencia.

Inquieta no saber decir lo exacto,
el dolor huele a sal,
es una nube densa, no deja de crecer
en las espinas.

Y sin embargo vives como un punto de luz,

bajo tus puentes gritan
los frutos invernales del olivo.

PAISAJES

2009-09-11T17:27:00.000+02:00

IV.

Las moscas,
en su exilio de sal,
tejen las redes
del pescador.

V.

La mañana es un hilo
que no penetra
el ojo de la aguja de tus sueños.

VI.

La voz de los semáforos.

Un destello que ignoras,
esqueletos de luz
bajo la lluvia.

VII.

Tus ojos son como casas vacías.

Inmensos cementerios
color verde.

AGUA

2009-09-11T17:04:00.001+02:00

Porque el agua carece de memoria
reparte sus sentidos,
busca tras los espejos
discretos minerales
como la plata antigua de los peces.

Y todo para qué
si el iris,
presencia última,
ya descubre en el ámbar de las gotas
el aliento sin fondo de la lluvia.

Los ojos tan abiertos en este jardín líquido
son labios sin pasado.

Y volverán de nuevo
los nombres que no olvidan,
porque en el agua
desconocen lo frágil,
sólo cubren las cosas, erosionan
con transparencia nueva
lo inútilmente frío.

HOY

2009-07-01T20:29:00.001+02:00

Hoy, qué distancia

qué diferente todo y qué lo mismo.

César Simón

I.

Me refiero
a esa luz que es la misma de otras veces:

está intacto
su rastro en el silencio,
una lluvia sin horas que es ceniza,
sombra en su propia entrega.