RAFA CORRECHER

Hoy
Hoy, qué distancia
qué diferente todo y qué lo mismo.
César Simón

 I.

 Me refiero
a esa luz que es la misma de otras veces:

 está intacto
su rastro en el silencio,
una lluvia sin horas que es ceniza,
sombra en su propia entrega.

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MIGUEL VEYRAT

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OCASIÓN ÚNICA


Ser la claridad y la libertad del día. No un absoluto cerrado sobre sí mismo. Poesía que no quisiera ser sino poesía que hiciese real aquello que intangible. Como el deber de preservar al hombre tal como fuera fundido. Oportunidad única para lo verdadero. Sin metafísica alguna. Sólo belleza, aunque la oculte el vocabulario religioso y la incurable afición del poeta por los dioses. El poema detiene la podredumbre del tiempo como un ahora fluido que en la obra permanece al margen de la Naturaleza. Todo lo escrito a partir de tal instante será máscara o fraude.


Poema de Miguel Veyrat, de su libro  "El hacha de Plata" Ediciones de la Isla de Siltolá, Sevilla, 2016
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HAIKUS DE GREGORIO MUELAS Y HEBERTO DE SYSMO

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Cruza el paisaje 
la sombra de una nube,
se escucha el viento.

*
un rayo parte
a un árbol milenario,
la lluvia sigue.

*
sobre el azul 
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luna de día.

*
amanece,
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en el árbol quemado.

*
en el silencio del bosque
solo se escucha
el rumor de un enjambre.

*
fin de noviembre,
llueve sobre las hojas
secas de ayer.

*
por el camino
sombreado de sauces
no vuelve nadie.

de "La Soledad encendida" Ed. Ultramarina, 2015.


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JOSÉ EMILIO PACHECO

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El reposo del fuego (Don de Heraclito)

Pero el agua recorre los cristales
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ignora que se altera,
lejos del sueño, todo lo existente.

Y el reposo del fuego es tomar forma
con su pleno poder de transformarse,
fuego del aire y soledad del fuego,
al incendiar el aire que es de fuego.
Fuego es el mundo que se extingue y prende
para durar (fue siempre) eternamente.

Las cosas hoy dispersas se reúnen
y las que están más próximas se alejan:

Soy y no soy aquel que te ha esperado
en el parque desierto una mañana
junto al río irrepetible en donde entraba
(y no lo hará jamás, nunca dos veces)
la luz de octubre rota en la espesura.

Y fue el olor del mar: una paloma,
como un arco de sal,
ardió en el aire.

No estabas, no estarás
pero el oleaje
de una espuma remota confluía
sobre mis actos y entre mis palabras
(únicas nunca ajenas, nunca mías):
El mar que es agua pura ante los peces
jamás ha de saciar la sed humana.



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