RAFA CORRECHER

Hoy
Hoy, qué distancia
qué diferente todo y qué lo mismo.
César Simón

 I.

 Me refiero
a esa luz que es la misma de otras veces:

 está intacto
su rastro en el silencio,
una lluvia sin horas que es ceniza,
sombra en su propia entrega.

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MING DI

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UNA HABITACIÓN PROPIA

No conoció amor hecho para tanto frío invierno.

Ella pinta una habitación y en ella se refugia.
Escucha la música extendiendo dolor 
como telas de araña por sus piernas.
Anda de un rincón a otro,
el cuarto crece con el sol o la luna,
pinchándola con agujas.
Pinta una pared, la borra, la vuelve a pintar y la borra de nuevo-
Una pared crece sola como hojas brotando en invierno.
quiere pintar una pared que proteja la pared
que guarda la memoria, en ella
pinta flores y pájaros, montañas y océanos- una hoja hace remolinos,
dando vueltas como una hélice, enredándola.

Me veo a mí misma en esa habitación, luchando. Le pido
que pinte una ventana, una ventana que conduzca al cielo.
Que pinte un firmamento.

 De "Luna fracturada" (Valparaíso ediciones, 2014),  traducción de León Blanco y Françoise Roy 

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DARÍO JARAMILLO AGUDELO

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Historias

Se hablan bajo el agua,
desnudos flotan y se hablan
y se dicen palabras como "risa"
y la luz brilla como un tafetán líquido
sobre sus hermosos cuerpos;
paralelos, blanca y moreno, contra la corriente,
plata y bronce bajo el fluido sol,
como dos lianas de carne mis dos bellos amigos
sumergidos se dicen un idioma que vibra en los oídos,
una música de vocales desleídas,
se dicen palabras con ternura sabia;
desde el puente
bajo un árbol que deja pasar hilos de sol
yo los miro gozoso
y los veo sacar la cabeza del agua
con el aire y con la dicha contenidos
y los oigo gritar "esto es la vida"
y sus esbeltos cuerpos jóvenes son la vida,
ella y él, mis desnudos hermosos amigos,
la vida son ellos,
ellos que me regalan su entusiasmo.





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MIGUEL VEYRAT

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OCASIÓN ÚNICA


Ser la claridad y la libertad del día. No un absoluto cerrado sobre sí mismo. Poesía que no quisiera ser sino poesía que hiciese real aquello que intangible. Como el deber de preservar al hombre tal como fuera fundido. Oportunidad única para lo verdadero. Sin metafísica alguna. Sólo belleza, aunque la oculte el vocabulario religioso y la incurable afición del poeta por los dioses. El poema detiene la podredumbre del tiempo como un ahora fluido que en la obra permanece al margen de la Naturaleza. Todo lo escrito a partir de tal instante será máscara o fraude.


Poema de Miguel Veyrat, de su libro  "El hacha de Plata" Ediciones de la Isla de Siltolá, Sevilla, 2016
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