RAFA CORRECHER

Paisajes



IV.

Las moscas,
en su exilio de sal,
tejen las redes
del pescador.

V.

La mañana es un hilo
que no penetra
el ojo de la aguja de tus sueños.

VI.

La voz de los semáforos.


Un destello que ignoras,
esqueletos de luz
bajo la lluvia.

VII.

Tus ojos son como casas vacías.

Inmensos cementerios
color verde.



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