ROBERT HASS


"...BLANCO DEL OLVIDO, BLANCO INOCUO"

Mi madre se derretía en el baño.

El agua del arroyo fruncida a las piedras.


A la hermana Damien, en quinto grado, le encantaba enseñar matemáticas.


Aquella manga tan blanca cuando escribía en el encerado

se balanceaba con el lento movimiento de un pájaro en plena caza,

Penacho en la lisura de la marea,

Cisne que rema lentamente en el estanque,

A equivale a la distancia entre x y b.


Las palomas en el desierto,

Sus tectrices de color canela cuando levantaron el vuelo.

La gente busca explicaciones. Tenía razones para sus apetitos.

Un niño podría ver que no era verdad.

En el cuadro de la Última Cena en la pared de la clase,

todos los apóstoles tenían hermosas túnicas pastel,
cada una del color de una variedad de sorbete.

Una linea es la distancia entre dos puntos.


Un punto es algo indivisible.


No es la exposición de un hecho; una definición.


Te llevo un segundo entender la diferencia,

y entonces la amaste, amaste la razón,
su movimiento como el del cisne en la corriente de un molino.

Yo no habría traicionado al Señor

antes de que el gallo cantara tres veces,
pero sólo era un niño, ¿qué podía hacer
cuando vinieron a por él?

Marcando el calor, el aroma de la salvia,

del poleo. El organismo de cada cosa viva
clamando lluvia.



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