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Mostrando entradas de diciembre, 2012

BLANCA ANDREU

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A un ciprés en la Acrópolis

Verás, ciprés, hermano
de los lirios
me recuerdas a un hombre
que amé y murió
y que era como tú alto y oscuro.
Delgado como música de cuerda
también su alma era ática
ascendía en la noche
por la secreta escala
de si mismo
buscándose
buscando al alto cielo
como tú.

FELIZ 2013 AMIGOS

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Si el lenguaje no es exacto, lo que se dice no es lo que se piensa, las obras no llegan a existir; si no llegan a existir las obras, no prospera la moral ni el arte; si la moral y el arte no prosperan, no acierta la justicia; si la justicia no acierta, el pueblo no sabe dónde poner su mano y su pie. 
Así pues, no se tolere arbitrariedad alguna en las palabras.


Confucio

SOR JUANA INÉS DE LA CRUZ

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Hombres necios que acusáis


Hombres necios que acusáis
a la mujer sin razón,
sin ver que sois la ocasión
de lo mismo que culpáis:

si con ansia sin igual
solicitáis su desdén,
¿por qué queréis que obren bien
si la incitáis al mal?

Combatís su resistencia
y luego, con gravedad,
decís que fue liviandad
lo que hizo la diligencia.

Parecer quiere el denuedo
de vuestro parecer loco
el niño que pone el coco
y luego le tiene miedo.

Queréis, con presunción necia,
hallar a la que buscáis,
para pretendida, Thais,
y en la posesión, Lucrecia.

¿Qué humor puede ser más raro
que el que, falto de consejo,
él mismo empaña el espejo,
y siente que no esté claro?

Con el favor y desdén
tenéis condición igual,
quejándoos, si os tratan mal,
burlándoos, si os quieren bien.

Siempre tan necios andáis
que, con desigual nivel,
a una culpáis por cruel
y a otra por fácil culpáis.

¿Pues como ha de estar templada
la que vuestro amor pretende,
si la que es ingrata, ofende,
y la que es fácil, enfada?

Mas, entre el enfado y pena
que vuestro gusto refiere,
bien…

LOPE DE VEGA

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Ir y quedarse y con quedar partirse,
partir sin alma, e ir con alma ajena,
oír la dulce voz de una sirena
y no poder del árbol desasirse;

arder como la vela y consumirse
haciendo torres sobre tierna arena;
caer de un cielo, y ser demonio en pena,
y de serlo jamás arrepentirse;

hablar entre las mudas soledades,
pedir prestada, sobre fe, paciencia,
y lo que es temporal llamar eterno;

creer sospechas y negar verdades,
es lo que llaman en el mundo ausencia,
fuego en el alma y en la vida infierno.

LEDO IVO

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MI PATRIA

Mi patria no es la lengua portuguesa.
Ninguna lengua es la patria.
Mi patria es la tierra blanda y pegajosa donde nací
y el viento que sopla en Maceió.
Son los cangrejos que corren por el lodo de los manglares
y el océano cuyas aguas siguen mojando mis pies cuando sueño.
Mi patria son los murciélagos colgados del techo de madera de las iglesias
                              [carcomidas,
los locos que bailan al atardecer en los hospicios junto al mar,
y el cielo curvado por las constelaciones.
Mi patria son las sirenas de los barcos
y el faro en lo alto de la colina.
Mi patria es la mano del mendigo en la mañana radiante.
Son los astilleros podridos y los cementerios marinos donde mis antepasados
                    [ tuberculosos y palúdicos no paran de toser y de temblar en las noches frías
y el olor del azúcar en los almacenes portuarios
y las tainhas que se debaten en las redes de los pescadores
y las ristras de cebolla enrolladas en la tiniebla
y la lluvia que cae sobre los corrales de pes…

ANTONIO PRAENA

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VIDA OCULTA




Ser y amor son coextensivos. Hans Urs von Balthasar


Von Balthasar lo dijo de una forma distinta, pero siempre ha sido así: amar y ser son actos coextensivos. San Pablo, sin embargo, fue más claro en esa carta suya a los conversos de Roma cuando afirma que no hay dolor ni vida ni futuro que pueda separarnos del amor. También aquel amigo que volvía por pascua a visitartehizo cumplirse la misma convicción: abandonado de la única persona a la que quiso con todo su temblor en este mundo, segó su propia sangre una mañana perdida para siempre de diciembre.
Son formas diferentes de afirmar el mismo hecho.
Quizá por eso mismo nuestra vida transcurre silenciosa entre la celda y el oficio. primero el cementerio, un poco más allá la biblioteca, el claustro, el de profundis y, al final del largo corredor en el que se cuelgan las cogullas, la cruz a cuyos pies hora tras hora cantamos.




YVES BONNEFOY

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Allá donde cae la flecha
I
Perdido. A pocos pasos de la casa, no obstante, a no más de tres tiros de piedra. Allá donde cae la flecha que fue lanzada al azar. Perdido, sin drama. Alguien me encontrará. Unas pocas voces se alzarán de todas partes en el cielo, en la noche que cae. Y no son más que las cuatro, falta una buena parte del día para seguir perdiéndose –yendo, corriendo a veces, volviendo– por entre las piedras rotas y estas encinas grises, en el bosque surcado de hondonadas que busca en todas partes el infinito, bajo el horizonte tumultuoso. Pero aquí, en el paso, se cierra más aún. Necesariamente, encontraré un camino. Veré esa granja en ruinas, de donde partía una huella. ¿Llamaré? No; no todavía.
II
Perdido, sin embargo. Porque tiene que decidir, casi a cada instante, pero no puede hacerlo. Nada le habla, nada le es ya un indicio. La idea misma de indicio se disipa. En la huella que había dejado la palabra sobre lo que es, el agua de la apariencia desierta vuelve a subir y brilla, ú…

MARIA ZAMBRANO

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Antes de la ocultación

     Comencé a cantar entre dientes por obedecer en la oscuridad absoluta que no había hasta entonces conocido, la vieja canción del agua todavía no nacida, confundida con el gemido de la que nace; el gemido de la madre que da a luz una y otra vez para acabar de nacer ella misma, entremezclado con el vagido de lo que nace, la vida parturiente. Me sentí acunada por este lloro que era también canto tan de lejos y en mí, porque nunca nada era mío del todo. ¿No tendría yo dueño tampoco?
     La música no tiene dueño, pues los que van a ella no la poseen nunca. Han sido por ella primero poseídos, después iniciados. Yo no sabía que una persona pudiera ser así, al modo de la música, que posee porque penetra mientras se desprende de su fuente, también en una herida. Se abre la música sólo en algunos lugares inesperadamente, cuando errante el alma sola, se siente desfallecer sin dueño. En esta soledad nadie aparece, nadie aparecía cuando me asenté en mi soledad última; el …

ELIAS CANETTI

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El hombre será eterno mientras se interese por lo eterno, y siempre que no se ahogue en ello.




Cada idioma tiene su propio silencio.





Entre todo lo que contemplamos, ¿qué debería darnos ánimos si no es la contemplación misma?






ELIAS CANETTI

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El saber tiende a mostrarse. Mantenido en secreto, tiene que vengarse.




Ya no se tiene medida para nada, desde que la vida del hombre ya no es una medida.

ADAM ZAGAJEWSKI

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Autorretrato

Entre ordenador, lápiz y máquina de escribir
se me pasa la mitad del día. Algún día se convertirá en medio siglo.
Vivo en ciudades ajenas y a veces converso
con gente ajena sobre cosas que me son ajenas.
Escucho mucha música: Bach, Mahler, Chopin, Shostakovich.
En la música encuentro la fuerza, la debilidad y el dolor, los tres elementos.
El cuarto no tiene nombre.
Leo a poetas vivos y muertos, aprendo de ellos
tenacidad, fe y orgullo. Intento comprender
a los grandes filósofos -la mayoría de las veces consigo
captar tan sólo jirones de sus valiosos pensamientos.
Me gusta dar largos paseos por las calles de París
y mirar a mis prójimos, animados por la envidia,
la ira o el deseo; observar la moneda de plata
que pasa de mano en mano y lentamente pierde
su forma redonda (se borra el perfil del emperador).
A mi lado crecen árboles que no expresan nada,
salvo su verde perfección indiferente.
Aves negras caminan por los campos
siempre esperando algo, pacientes como viudas españolas.
Ya no soy jove…

RAFA CORRECHER

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Si levanto la vista para observar esas gaviotas el sol me deslumbra. No entiendo el motivo, yo sólo quería ver entre las nubes espacios desplazándose.
El sol no ciega a las gaviotas y suyo es todo el cielo.
Los pájaros se ríen, me arrojan sus limosnas.
Como si fuera un pobre recojo sus monedas y finjo desamparo, una cierta humildad sobrevenida. 

MARIN SORESCU

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Capricho

Cada atardecer
recojo entre los vecinos
todas las sillas disponibles
y leo versos para ellos.
Las sillas son extremadamente receptivas
a la poesía
si uno sabe ordenarlas.

Todo esto
me emociona
y durante varias horas
les cuento
qué bellamente murió mi alma
durante el día.

Nuestros encuentros
son generalmente sobrios,
sin entusiasmos
inútiles.
De cualquier modo
significa que cada uno
ha cumplido con su deber
y podemos seguir
adelante.



Traducción: Omar Lara