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Mostrando entradas de abril, 2013

48 FERIA DEL LIBRO DE VALENCIA

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Todo el mundo me dice que tengo que hacer ejercicio. Que es bueno para mi salud. Pero nunca he escuchado a nadie que le diga a un deportista; tienes que leer (José Saramago)


CHARLES SIMIC

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EL FUTURO
Debe tener una razón para ocultarnos sus múlti­ples sorpresas y sin duda esa razón tiene que ver algo con la com­pasión o con la malicia.
Sé que la may­oría de nosotros le teme, y segu­ra­mente ésa es la explicación por la que nunca hemos sido pre­sen­ta­dos de man­era apropiada aunque somos vecinos
que con fre­cuen­cia se topan por acci­dente y después se quedan parados mudos y avergonzados, antes de fin­gir que nos llama la atención
una paloma posada en la banqueta o bien un niño que se dirige a la escuela más allá de la car­roza fúne­bre llena de flores esta­cionada enfrente de una dimin­uta igle­sia gris.

OLIVERIO GIRONDO

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Cansancio

Cansado.
¡Sí!
Cansado
de usar un solo bazo,
dos labios,
veinte dedos,
no sé cuántas palabras,
no sé cuántos recuerdos,
grisáceos,
fragmentarios.

Cansado,
muy cansado
de este frío esqueleto,
tan púdico,
tan casto,
que cuando se desnude
no sabré si es el mismo
que usé mientras vivía.

Cansado.
¡Sí!
Cansado
por carecer de antenas,
de un ojo en cada omóplato
y de una cola auténtica,
alegre,
desatada,
y no este rabo hipócrita,
degenerado,
enano.

Cansado,
sobre todo,
de estar siempre conmigo,
de hallarme cada día,
cuando termina el sueño,
allí, donde me encuentre,
con las mismas narices
y con las mismas piernas;
como si no deseara
esperar la rompiente con un cutis de playa,
ofrecer, al rocío, dos senos de magnolia,
acariciar la tierra con un vientre de oruga,
y vivir, unos meses, adentro de una piedra.

MIQUEL MARTÍ I POL

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Cosas

Sólo quiero recordar de este verano
la mirada cómplice
de una vecina que tomaba el sol
desnuda y sonrió complacida
al darse cuenta de que la contemplaba,
y aquel instante fugaz, irrepetible,
de total quietud, en que el mundo quedó
desierto de sí mismo y era un cristal
transparente y de nuevo compacto.
El verano no será otra cosa,
este verano, quiero decir, y si alguien me habla
de aquellas mil bagatelas inefables
que componen los días y las noches,
diré tranquilamente: -No me acuerdo.


Coses

D'aquest estiu no en vull recordar més
que la mirada de complicitat
d'una veïna que prenia el sol
ben nua i va somriure complaguda
quan va adonar-se que la contemplava,
i aquell instant fugaç, irrepetible,
de quietud total, que el món restà
desert de si mateix i era un cristall
transparent i compacte altra vegada.
Tota altra cosa no serà l'estiu,
aquest estiu, vull dir, i si algú em parla
d'aquelles mil foteses inefables
que componen els dies i les nits,
diré tranquil-lament: no m'en recordo.

CARLES RIBA

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Segunda elegía de Bierville

¡Sunion! Te evocaré de lejos con un grito de alegría,
a ti y a tu sol leal, rey de la mar y el viento:
por tu recuerdo, que me eleva, feliz de sal exaltada,
con tu mármol absoluto, noble y antiguo yo como él.
¡Templo mutilado, desdeñoso de las otras columnas
que en el fondo de tu salto, bajo la ola risueña,
duermen la eternidad! Tú velas, blanco en la altura,
por el marinero, que por ti orienta su rumbo;
por el ebrio de tu nombre, que a través del desnudo carrascal
viene a buscarte, extremo como la certeza de los dioses;
por el exiliado que a través de oscuras arboledas te vislumbra
súbitamente, ¡oh preciso, oh fantasmal!, y conoce
por tu fuerza la fuerza que lo salva de los golpes de fortuna,
rico de lo que ha dado, y en su ruina tan puro.



Versión de Ramón Gallart

Súnion! T’evocaré de lluny amb un crit d’alegria,
tu i el teu sol lleial, rei de la mar i del vent:
pel teu record, que em dreça, feliç de sal exaltada,
amb el teu marbre absolut, noble i antic jo com ell.
Temple mu…

PERE GIMFERRER

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By love possessed
Me dio un beso y era suave como la bruma
dulce como una descarga eléctrica
como un beso en los ojos cerrados
como los veleros al atardecer
pálida señorita del paraguas
por dos veces he creído verla su vestido
                     (estampado el bolso el pelo corto y
                           (aquella forma de andar muy en el
                                                     borde de la acera.
En los crepúsculos exangües la ciudad es un torneo
                                     de paladines en cámara lenta
                                      sobre una pantalla plateada
como una pantalla de televisión son las imágenes
                                            de mi vida los anuncios
y dan el mismo miedo que los objetos volantes
                                            venidos de no se sabe
                                      dónde fúlgidos en le espacio.
Como las banderolas caídas en los yates de lujo
las ampollas de morfina en los cuartos cerrados de los hoteles
estar enamo…

ELSE LASKER-SCHULLER

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Tarde

Pálidas están mis ganas de vivir, ...
Caí tan sola sobre la tierra,
Nunca ha sabido un hombre de dónde vine,
Sólo tú, pues algún día me uniré contigo.

Las bahías me rodean desde lejos,
Todas las cosas las vivo en la espuma.
El hombre que hostil me persigue, se estrella.
Y sé sólo de él en el sueño.

Y así vivo la creación de este mundo,
En la tierra ya liberada de su cáscara.
Y tú, la estrella, que del alto cielo cae,
Se entierra profundamente en el valle de mi corazón.
La tarde oscurece mucho mi sangre,
Vetea atormentada mi alma cansada.
Desnuda asciende de nuevo desde la marea anterior al mundo
Y teme que encarnada aquí en la tierra se equivoque.

Y lo que el día, antes de despertar,
Se perdió de la aurora...
Se lo ofrece el soñador juego de imágenes nocturnas
En tejidos multicolores.

Me traen lejanas manos a casa
Un piadoso ramo de hoces amarillas.
La manecilla anda silenciosa por la esfera
Del reloj de sol, que oro de mi vida tiene.


Traducción de Sonia Almau

GRACIAS GRECIA RECITAL

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¡GRACIAS, GRECIA!


Viernes, 26 de abril, a las 20,00 en el CAFÉ CRONOPIO, 

Calle Barón de San Petrillo, 46 de BENIMACLET.

¡Gracias, Grecia! Porque mirar hacia las primeras palabras es 

recuperar el pulso de la conciencia, os proponemos un 

diálogo íntimo con la poesía de los países más acuciados por 

la crisis en la vieja Europa. Podréis escuchar en castellano y 

en su lengua original, poemas de Portugal, Italia, Grecia e 

Irlanda. Así como de los poetas que participan en el acto: 

Rafa Correcher, José Ángel García, Fernando Guirao, Mara 

Munafó y Luci Romero. Nos gustaría contar con vuestra 

presencia y seguir celebrando abril, el mes de Afrodita, en 

Chipre nacida.













Cartel elaborado por SIGNOVISUAL, autor: Agustín García

RAFA CORRECHER

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Lisboa

Las calles de Lisboa 
son como un acordeón desvelado,
un gato taciturno
y una anciana que espera
en esta oscuridad de sus pasajes;

mirar al suelo o mirar lejos,
no ver nada salvo un bastón de luz,
entonces descubrir el sol;

la solitud aquí
nunca será un árbol sin hojas
sino sueños veloces
o tranvías pintados de amarillo;

y tú y yo somos hoy, en la ciudad,
un trepar de escaleras;
no disfraces, palabras. 

Una vez y su intento;

otra inmensa pregunta,
tan sólo dos respuestas.

OCTAVIO PAZ

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Cuerpo a la vista

Y las sombras se abrieron otra vez
y mostraron su cuerpo:
tu pelo, otoño espeso, caída de agua solar,
tu boca y la blanca disciplina
de tus dientes caníbales,
prisioneros en llamas,
tu piel de pan apenas dorado
y tus ojos de azúcar quemada,
sitios en donde el tiempo no transcurre,
valles que sólo mis labios conocen,
desfiladero de la una que asciende
a tu garganta entre tus senos,
cascada petrificada de la nuca,
alta meseta de tu vientre,
playa sin fin de tu costado.
Tus ojos son los ojos fijos del tigre
y un minutos después
son los ojos húmedos del perro.
Siempre hay abejas en tu pelo.
Tu espalda fluye tranquila bajo mis ojos
como las espalda del río a la luz del incendio.
Aguas dormidas golpean día y noche
tu cintura de arcilla
y en tus costas,
inmensas como los arenales de la luna,
el viento sopla por mi boca
y un largo quejido cubre con sus dos alas grises
la noche de los cuerpos,
como la sombra del águila la soledad del páramo.
Las uñas de los dedos de tus pies
están hechas del cristal del ve…

JOSEP MICÓ

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Com una pel·lícula

Tel bascós d’estiu que embolcalla com la pell
i el vent astut filtra enganyant la persiana.
Mentre es cou el dinar, fas a mà la bugada,
torne d’escola i estàs estenent la roba.

D´aquella llar enyorada ja poc en queda,
ni tactes ni olors de blat, de dacsa o d’arròs,
a les cambres silencioses de l’andana,
o al corral emblanquinat, de l’antiga casa.

Tanmateix des d’un racó ombrejat d’estiu,
al xop terrat, tot passa com una pel·lícula.


BERTA GARCÍA FAET

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Inédito sin título

Ay del ábaco, ay del cudragésimo
clérigo pálido y
celíaco

ay del vértice, ay del último
tubérculo hambriento
o psicológico

qué haréis vosotros con el antílope triste,
con la píldora onírica de las fiestas
pletóricas

qué haréis vosotros con mi amor tan fanático,
vándalo unánime de la estadística
tétrica

yo quisiera bailar en un relámpago agrio
románico y bífido como una
herida

a lomos de un lobo o un pelícano ciego
sincero o demócrata o castillo
lejano

hacia el júbilo puro de la histeria
mesiánica
hacia el íntimo glúteo de la fístula
bélica

a la derecha del padre de César Vallejo

oh fúnebre, oh cómplice, oh espasmódico
tigre

pero ay del indígena, ay del hervívoro
y cómico esqueleto
económico

ay del pírrico y febrífugo beso
de la muerte marítima o 
minúscula

qué haréis vosotros con mi cónyuge líquido
y su pestaña azul y su córnea
geodésica,

qué haréis vosotros con el pájaro sánscrito
y con los niños pequeños
o sordomudos

yo quisiera comer ubérrimos músculos
de gárgola o uva o
diáspora

cabalgando un isósceles…

FERNANDO MERLO

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A MIS VENAS
Estos cauces que ves amoratados y de amarillo cieno consumidos, eran la flor azul de los sentidos, que hoy descubre sus pétalos ajados.
Besos verdes de aguja en todos lados hieren la trabazón de los tejidos y denuncian los brazos resentidos, la enigmática piel de los drogados.
Las que llevaban vida y aliento son tibias cobras de veneno suave, blanco caballo con la sien de nieve.
Trotando corazón y pensamiento, que por las aguas de la sangre vierte con rápido caudal, la lenta muerte.
De Escatófago, 1983


CESAR VALLEJO

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LOS HERALDOS NEGROS

Hay golpes en la vida, tan fuertes... Yo no sé!
Golpes como el odio de Dios; como si ante ellos,
la resaca de todo lo sufrido
se empozara en el alma... Yo no sé!

Son pocos, pero son... Abren zanjas oscuras
en el rostro más fiero y en el lomo más fuerte.
Serán tal vez los potros de bárbaros atilas;
o los heraldos negros que nos manda la Muerte.

Son las caídas hondas de los Cristos del alma,
de alguna fe adorable que el Destino blasfema.
Esos golpes sangrientos son las crepitaciones
de algún pan que en la puerta del horno se quema.

Y el hombre... Pobre... pobre! Vuelve los ojos, como
cuando por sobre el hombro nos llama una palmada;
vuelve los ojos locos, y todo lo vivido
se empoza, como un charco del culpa, en la mirada.

Hay golpes en la vida, tan fuertes... Yo no sé!

BERTOLT BRECHT

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Pero en la fría noche

Pero ya sólo el hielo, en la fría noche, agrupaba
los cuerpos blanquecinos en el bosque de alisos.
Semidespiertos, escuchaban de noche, no susurros de amor
sino, aislados y pálidos, el aullar de los perros helados.

Ella se apartó por la noche el pelo de la frente, y se esforzó
por sonreír,
él miró, respirando hondo, mudo, hacia el deslucido cielo.
Y por las noches miraban al suelo cuando sobre ellos
infinitos pájaros de gran tamaño en bandadas procedentes
del Sur se arremolinaban, excitado bullicio.

Sobre ellos cayó una lluvia negra.
Traducción de Jesús Munárriz y Jenaro Talens

YEHUDA AMIJAI

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La celeridad de la distancia que nos separa:

no que uno se vaya y el otro se quede,
sino la doble celeridad de dos que se van.


De la casa que destruí, ni siquiera los pedazos eran míos.
Y las palabras que quisimos decirnos a lo largo de nuestra vida
eran como un preciso montón de ventanas junto a un nuevo edificio,
cuando todavía callábamos.


No sé lo que te ha pasado desde entonces
como tampoco sé como me ha pasado
lo que me ha pasado desde entonces:
recordar es una forma de esperanza.



Traducción del hebreo de Raquel García Lozano



GONZALO ROJAS

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Fundación de Valparaíso (fragmento)


III

Todo es estrecho y hondo en este suelo ingrávido. Las flores crecen sobre cuchillos. Boca abajo en la arena puede oírse un volcán. Cuando la lluvia la moja, se despeja la incógnita, aparece una silla fantástica en el cielo, y allí sentado el Dios de los relámpagos como un monte de nieve envejecido.
Todo es estrecho y hondo. Las personas  no dejan huellas, porque el viento las arroja a su norte y su vacío: de modo  que de improviso yo salgo a mi balcón y ya no veo a nadie. No veo casas ni mujeres rubias. Han desaparecido los jardines. Todo es arena invulnerable. Todo era ilusión. No hubo sobre esta orilla del planeta nadie antes que el viento.
Entonces, corro hasta las olas, me hundo en su beso, los pájaros hacen un sol encima de mi frente. Entonces, tomo posesión del aire, y de las rocas temporales, en el nombre del viento que sale de las cosas infladas por el viento.


IDA VITALE

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Obligaciones diarias

Acuérdate del pan,
no olvides aquella cera oscura
que hay que tender en las maderas,
ni la canela guarneciente,
ni otras especias necesarias.
Corre, corrige, vela,
verifica cada rito doméstico.
Atenida a la sal, a la miel,
a la harina, al vino inútil,
pisa sin más la inclinación ociosa,
la ardiente gruta de tu cuerpo.
Pasa, por esta misma aguja enhebradora,
tarde tras tarde,
entre una tela y otra,
el agridulce sueño,
las porciones de cielo destrozado.
Y que siempre entre manos un ovillo
interminablemente se devane
como en las vueltas de otro laberinto.

Pero no pienses, 
                             no procures, 
                                                    teje.

De poco vale hacer memoria,
busca favor entre los mitos.
Ariadna eres sin rescate
y sin constelación que te corone.