RAFA CORRECHER

De lo que no está escrito



Intermitente

-la figura de un sol invierno

que me mira,

burbuja de gas o algo que aún no intuyo bien-

inicia su viaje.


Y no se hacía qué cielo, 

podría ser el mismo

que aclara las macetas,

las teje como manos, como dedos

que apoyan una yema contra otra

y empujan,

otra vez,

la puerta que no cierra y me recuerda

un gesto conservado en naftalina.


Por qué razón entonces

decirte adiós es zambullirse

y palpar

una llanura de piedras y navajas;


escribo pero

no hay verso que no tache,

dónde la perfección, dónde la hierba.


Escasas esperanzas, 

no puedo competir con esa luz extrema:

cómo podría hablarte

de lo que no está escrito.



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