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Mostrando entradas de noviembre, 2014

MIGUEL SÁNCHEZ GATELL

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Algunas notas sobre “La lucidez del número”  Por Mar Busquets y Rafa Correcher Después de casi diecisiete años de silencio editorial, aparece ahora publicado por Bartleby Editores el último trabajo de Miguel Sánchez Gatell, (Madrid, 1965) "La lucidez del número" .  Hay en este libro de poemas un espacioso lugar donde cabe la reflexión y la renovación de la memoria colectiva, con un aliento demostrativo y real, deslumbrante, benefactor pero también lleno de dudas e interrogantes que el poeta y su personaje poético van desgranando a medida que avanzamos en la lectura. Pitágoras y sus discípulos pensaban que la realidad era el número. El cosmos, creían ellos, estaba constituido tan armoniosa como matemáticamente. El número se acomoda en la música, es razón y compás, armonía y esfera, aunque también imperfección cuando se alude a los número impares, a los números primos, a ese abandono y aislamiento de ciertas cifras que prueban como no todo es equilibrado y perfecto en un mundo en e…

PAUL ÉLUARD

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La primavera

En las playas hay charcos de agua
En los bosques hay árboles locos de pájaros
La nieve si licúa en la montaña
Las ramas del manzano brillan de tantas flores
Que el pálido sol retrocede

Fue una tarde de invierno
en un mundo muy duro
Que vi esa primavera
cerca de tu inocencia

No hay noche para nosotros
Nada de lo que muere influye sobre ti
Y tú no quieres tener frío

Nuestra primavera
Es una primavera que tiene razón



DULCE MARÍA LOYNAZ

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Creación Y primero era el agua: un agua ronca, sin respirar de peces, sin orillas que la apretaran... Era el agua primero, sobre un mundo naciendo de la mano de Dios... Era el agua... Todavía la tierra no asomaba entre las olas, todavía la tierra sólo era un fango blando y tembloroso... No había flor de lunas ni racimos de islas... En el vientre del agua joven se gestaban continentes...¡Amanecer del mundo, despertar del mundo! Qué apagar de fuegos últimos Qué mar en llamas bajo el cielo negroEra primero el agua.

JUAN LUIS BEDINS

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FUERA, LA LLUVIA

A Juan Pablo Zapater


Fuera, la lluvia se hunde
en los espejos de la suerte,
no conoce la vida
no conoce la tierra ni sus deseos,
queda al azar de las calles
y de la firme inocencia
del espacio.


Los edificios se abrazan
con serena continuidad de arena
bajo la lluvia de sombra
que ya colma el vaso
del olvido.


La inocencia duerme bajo el agua.
Tan solo una camisa
cubre su pecho.
 (Poema inédito)



JOSÉ ÁNGEL GARCÍA CABALLERO

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CROMATISMO

Cada latitud tiene un color propio.
No es un estado de ánimo,
sólo ángulos de luz
incidiendo en el grado de tibieza
que muestran las fachadas.
Quisiera creerlo, pero
sigo inconcreto como 
estas últimas veces, no podría situarte
la hora del desayuno
con su nerviosa claridad
de ropa suelta. En cambio, está ahí la razón
de mi pregunta. Voces
de madres a la entrada del colegio,
mochilas agrupadas bajo cúmulos
de junio. Cambian tantas 
tonalidades sobre la repisa
del balcón. En el fondo
te hablo de reflejos que ciegan un instante,
su incidencia en el eco
que aleja las palabras.


del poemario "Buhardilla" publicado por Valparaíso Ediciones (2014)








JOSE AGUSTÍN GOYTISOLO

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En este mismo instante

En este mismo instante
hay un hombre que sufre,
un hombre torturado
tan sólo por amar
la libertad. Ignoro
dónde vive, qué lengua
habla, de qué color
tiene la piel, cómo
se llama, pero
en este mismo instante,
cuando tus ojos leen
mi pequeño poema,
ese hombre existe, grita,
se puede oír su llanto
de animal acosado,
mientras muerde sus labios
para no denunciar
a los amigos. ¿Oyes?
Un hombre solo
grita maniatado, existe
en algún sitio. ¿He dicho solo?
¿No sientes, como yo,
el dolor de su cuerpo
repetido en el tuyo?
¿No te mana la sangre
bajo los golpes ciegos?
Nadie está solo. Ahora,
en este mismo instante,
también a ti y a mí
nos tienen maniatados.



GIOCONDA BELLI

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Abandonados

Tocamos la noche con las manos
escurriéndonos la oscuridad entre los dedos,
sobándola como la piel de una oveja negra.

Nos hemos abandonado al desamor,
al desgano de vivir colectando horas en el vacío,
en los días que se dejan pasar y se vuelven a repetir,
intrascendentes,
sin huellas, ni sol, ni explosiones radiantes de claridad.

Nos hemos abandonado dolorosamente a la soledad,
sintiendo la necesidad del amor por debajo de las uñas,
el hueco de un sacabocados en el pecho,
el recuerdo y el ruido como dentro de un caracol
que ha vivido ya demasiado en una pecera de ciudad
y apenas si lleva el eco del mar en su laberinto de concha.

¿Cómo volver a recapturar el tiempo?

¿Interponerle el cuerpo fuerte del deseo y la angustia,
hacerlo retroceder acobardado
por nuestra inquebrantable decisión?

Pero... quién sabe si podremos recapturar el momento
que perdimos.

Nadie puede predecir el pasado
cuando ya quizás no somos los mismos,
cuando ya quizás hemos olvidado
el nombre de la calle
donde
alguna vez
pudimos
en…

IMÁN MERSAL

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LA SERENIDAD

Disfrutáis de un salario mensual gracias a que existe el Estado.
Y en tanto que el sol siga alterando vuestros ojos melancólicos,
dispondréis de una excusa para describir la suciedad de la naturaleza.
Y así os adentraréis en el momento histórico, a través de sus calcetines.
Atended a la serenidad.

La basura, por ejemplo,
proporciona a los cerdos su comida diaria.
Además, todo ha mejorado
con el último mandato presidencial,
hasta el punto de que los cementerios de la periferia
disfruta ya de cinco locutorios para llamadas internacionales.

Yo, personalmente, no necesito la voz de nadie.

Atended a la serenidad,
y no os preocupéis por el futuro,
pues no poseéis la libertad suficiente para morir.



Traducción de Laura Salguero Esteban y Margarita Ossorio Menéndez

IMAN MERSAL

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CELEBRACIÓN
Se cayó el hilo de la narración al suelo, y me arrodillé para buscarlo. Allí había una celebración nacional, y yo no veía más que zapatos importados y botas militares.  En el asiento de un tren una mujer afgana que nunca había visto Afganistán me dijo, “La victoria es posible”, en un persona que parecía que hubiera salido de un libro escolar o lo hubiera tomado de un armario cuyo dueño murió en el fuego. Hubiera deseado preguntarle ese día, ¿Es esto una profecía? Pero ella parecía tartamudear. Supongamos que el pueblo llega, en masa, a la plaza, y quepueblono es una palabra fea. Supongamos que no supiéramos el significado de la expresiónenmasa, entonces, ¿cómo han aparecido todos estos perros policía aquí? ¿quién los cubrió con caretas de colores partidistas? Y lo más importante, ¿dónde cayó el hilo que separa las banderas de la ropa interior, las melodías de los lamentos, a Dios de sus criaturas, que caminan por la Tierra para pagar sus impuestos? La celebración, como si nunc…

EDUARDO MILÁN

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decir ahí es una flor difícil

decir ahí es una flor difícil
decir ahí es pintar todo de pájaro
decir ahí es estar atraído
por la palabra áspera
cardo
y por el cardenal cardenal
decir ahí es decir todo de nuevo
y empezar por el caballo:
el caballo está solo
ahora está solo
no hay ahora oscuro
no hay ahora de silencio
no hay ahora de palabra
no hay ahora de silencio contra la pared:
el caballo está solo es decir está negro
saltó por encima de la blanca
purísima realidad

el caballo está ahí
fuga 
por las hendiduras del día
florescencia
como la luna fluye

el caballo salta por encima de su sombra
salta por encima de su silencio
salta por encima de la realidad
salta por encima 
de un universo todavía negro
antes de la suma
antes de la cima
de los colores:
montaña verde sobre cielo azul

la silueta del caballo es colorada
colorada de sol cuando se oculta
ahora se oculta
ahora se hunde en el caballo
moneda de sol
no hay ahora de silencio
no hay ahora de palabra
no hay ahora de caballo